Was, wenn der Beste nicht mehr da ist?

Ein Mensch liegt im Bett. Fünfundzwanzig Jahre alt.

Er hat das gesamte von Menschen bewohnte Sternengebiet geeint. Fast jede Schlacht, die er geschlagen hat, hat er gewonnen. Die von ihm gegründete Dynastie funktioniert unter seiner Führung besser, als die Herrschaft in irgendeiner Phase der vergangenen fünfhundert Jahre funktioniert hat.

Er ist krank. Die Krankheit lässt sich nicht heilen.

Er hinterlässt einen Sohn, der noch in den Windeln liegt, und seine Frau, die an seiner Stelle die Regentschaft übernehmen wird.

Eine Frage, vier Antworten

Hundertzehn Folgen lang stellt das Werk unterschiedliche Ordnungen immer wieder vor dieselbe Frage:

Was geschieht, wenn der beste Mensch nicht mehr da ist?

Es gibt vier Antworten. Für keine verteilt das Werk Noten.

Die erste: Rudolf.

Was er errichtet, hält fünfhundert Jahre. Gemessen an der Dauer ist es die erfolgreichste der vier Antworten: fünf Jahrhunderte, eine Dynastie, eine geeinte Menschheit.

Der Preis dafür lässt sich an seinen Nachfolgern ablesen. Schon der dritte Kaiser ist einer, der schöne Frauen, die Jagd und Musik liebt und sich kaum um Politik kümmert. Nach dem üblichen historischen Verlauf müsste man eigentlich erwarten, dass auch die dritte Generation noch einen tüchtigen Herrscher hervorbringt.

Diese Ordnung hält fünfhundert Jahre. Der Preis: Jeder Kaiser, den sie später hervorbringt, ist schlechter als der vorige. Und sie kann dagegen überhaupt nichts tun.

Denn sie versammelt jede Entscheidungsbefugnis an einer einzigen Stelle. Wer diese Stelle erbt, bestimmt die Abstammung.

Abstammung wählt keine Fähigkeit aus. Sie gewährleistet Kontinuität, nicht Qualität. Die Fähigkeiten der Menschen, die ein erbliches Amt besetzen, verteilen sich im Wesentlichen so, als zöge man beliebige Menschen per Los. Nur ist der Lostopf viel kleiner.

Rudolfs Ordnung hat noch einen weiteren Effekt. Er erhebt die Menschen, die er schätzt, in den Adelsstand und schreibt so die gesellschaftlichen Schichten fest. Nicht nur an der Spitze fällt damit die Auswahl geeigneter Menschen aus. Sie fällt in der gesamten Gesellschaft aus.

Nach fünfhundert Jahren ist diese Dynastie so verrottet wie jene Galaktische Föderation, die Rudolfs Aufstieg einst ermöglicht hat.

Die zweite: Reinhard.

Solange er lebt, ist seine Ordnung die beste dieser vier Antworten. Gerechte Gerichte, gerechte Besteuerung, auch für Nichtadlige offene Ämter, umfassende Sozialleistungen. Das sind keine leeren Worte. Das Werk zeigt die konkrete Politik dahinter.

Doch ihre gesamte Qualität beruht auf dem Urteil und dem Willen eines einzigen Menschen. Keine dieser Errungenschaften steht in einer Verfassung, die er nicht ändern könnte. Für keine gibt es ein Verfahren, das sich in Gang setzen ließe, wenn er sich irrt.

Was nach Westerland geschieht, haben wir bereits gesehen. Der Mensch, der zu ihm „Nein“ sagen konnte, ist fort. Gerade weil niemand ihn aufhalten können soll, wird diesem Menschen seine Stellung genommen.

Das heißt: Schon zu ihrer besten Zeit beseitigt diese Ordnung die Stelle, von der aus sie sich korrigieren ließe.

Sie kann deshalb nur so gut sein wie Reinhard. Und Reinhard ist mit fünfundzwanzig nicht mehr da.

Das weiß er selbst. Das Werk lässt es ihn wissen. Was er in seiner letzten Lebenszeit regelt, regelt ein Mensch, der darum weiß.

Die dritte: die Allianz Freier Planeten.

Sie ist die hässlichste der vier Antworten. Korrupt, unfähig, kurzsichtig, verführbar, immer wieder zu katastrophalen Entscheidungen bereit.

Sie bringt Job Trunicht hervor.

Rudolf wurde gewählt. Trunicht wurde ebenfalls gewählt.

Nebeneinandergestellt sind diese beiden Sätze die härteste Frage, die das Werk an die Demokratie richtet. Es stellt sie selbst. Niemand muss sie ihm erst in den Mund legen.

Das ist keine zufällige sprachliche Parallele. Zweimal geschieht dieselbe Sache: Eine Ordnung, in der die Mehrheit entscheidet, übergibt die höchste Macht einem Menschen, der sie zerstören wird. Zweimal.

Einmal folgen fünfhundert Jahre Alleinherrschaft. Einmal folgen der Tod von zwanzig Millionen Soldaten und der Untergang eines Staates.

Dieselbe Ordnung bringt auch Yang Wen-li hervor.

Entscheidender aber ist der zweite Punkt: Ein Mensch wie Yang Wen-li kann nur in einer solchen Ordnung entstehen.

Ein Nichtadliger, der gebührenfrei Militärgeschichte studiert, den Krieg hasst, gegenüber Vorgesetzten kein Blatt vor den Mund nimmt, sich bei einer Untersuchung wegen seiner Loyalität verhören lassen muss, den Rang eines imperialen Marschalls ausschlägt und nach dem Ausscheiden aus dem Dienst erst einmal heiratet: Diesen Menschen kann es geben, weil seine Ordnung zwar verrottet ist, aber niemandem vorschreibt, was aus ihm werden muss.

Sie teilt keine Lebensläufe zu. Sie stellt keine Eignungsdiagnosen. Sie sagt dir nicht, in welche Richtung du gehen sollst. Sie regiert schlecht und sie greift wenig durch. Das ist ein und dieselbe Sache.

Sie verhindert nichts von all dem Schlechten. Sie legt auch keinen Menschen im Voraus fest. Das sind die beiden Seiten derselben Sache.

Die vierte: Iserlohn.

Die Menschen, die nach Yangs Tod übrig bleiben. Sie haben keinen Staat, keine Finanzen, keine Legitimität. Nur eine Festung und einen unbewiesenen Satz.

Diese Antwort ist von gänzlich anderer Art als die ersten drei.

Die ersten drei sind jeweils ein geordnetes Gefüge. Sie verfügen über Institutionen, Finanzen, Verfahren und Regeln, die sich aufschreiben lassen. Sie können viele Jahre weiterarbeiten, auch wenn niemand mehr an sie glaubt. Genau so hat die Goldenbaum-Dynastie ihre letzten Jahrhunderte überdauert.

Die vierte Antwort ist bloß eine Gruppe von Menschen. Sie besitzt keinen Bestandteil, der von allein weiterlaufen könnte, wenn die Menschen fehlen. Dass es sie an einem Tag gibt, hängt davon ab, ob an diesem Tag jemand etwas für sie tun will.

Die Widerstandskraft dieser beiden Arten von Gebilden liegt auf völlig verschiedenen Ebenen. Ebenso verschieden sind ihre Schwachstellen: Das erste bleibt bestehen, wenn niemand mehr daran glaubt. Das zweite verschwindet in dem Augenblick, in dem niemand mehr daran glaubt.

Die Vereinbarung

Am Ende des Werks steht eine Vereinbarung.

Julian bringt das Gespräch zustande, zu dem Yang nicht mehr gelangt ist. Er trifft Reinhard.

Das Ergebnis: Das Reich erkennt die Autonomie des Ba’lat-Systems an. Auf Heinessen bleibt die demokratische Ordnung bestehen.

Der Mann, der das ganze Universum geeint hat, lässt am Ende einen Ort übrig, den er sich nicht nimmt.

Das Gespräch kommt nicht als bloßes Geschenk zustande. Julian und seine Leute erkämpfen unter schweren Opfern den Durchbruch zur Brünhild und damit die Möglichkeit, Reinhard als Verhandlungspartner gegenüberzutreten. Das Reich bleibt ihnen auf lange Sicht an Macht weit überlegen. Den Zugang zum Verhandlungstisch haben sie sich jedoch militärisch erkämpft.

Das Werk lässt ihn seine Gründe auch nicht erklären. Es gibt keinen Monolog nach dem Muster: Nun habe ich den Wert der Demokratie verstanden. Die Vereinbarung kommt zustande. Die Geschichte geht weiter.

Und so sieht diese Vereinbarung aus: Eine gewaltige, geeinte, gut funktionierende autokratische Ordnung besteht neben einem kleinen, autonomen, zerbrechlichen demokratischen Gemeinwesen, das jederzeit zusammenbrechen könnte.

Keine Seite hat gewonnen. Zwei verschiedene Dinge bestehen nebeneinander.

Auch nach diesem Durchbruch bleibt das Kräfteverhältnis ungleich. Die Menschen von Iserlohn haben sich ihren Platz am Verhandlungstisch erkämpft; die Autonomie des Ba’lat-Systems wird dort vereinbart. Ein gleichrangiger militärischer Gegenpol zum Reich entsteht dadurch nicht. Dass die kleine autonome Ordnung neben ihm fortbestehen kann, ist weiterhin keineswegs gesichert.

Auch das verbirgt das Werk nicht. Es macht die Ungleichheit dieser Vereinbarung sehr deutlich.

Was das Werk nicht tut

An dieser Stelle ließen sich zahlreiche Schlussfolgerungen anfügen.

Man könnte sagen: Der Wert der Demokratie liegt also darin, Menschen wie Yang Wen-li Raum zum Leben zu lassen.

Man könnte sagen: Das Problem der Alleinherrschaft ist nicht, dass sie schlecht ist, sondern dass sie an einem einzigen Menschen hängt.

Man könnte sagen: Die Vereinbarung am Ende beweist also dies oder jenes.

Für alle diese Sätze findet man im Werk Belege. Das Werk selbst spricht keinen von ihnen aus.

Es tut etwas anderes. Es legt die vier Antworten vollständig vor. Für jede arbeitet es heraus, was für sie spricht und welchen Preis sie fordert. Dann hält die Erzählung auf der Seite an, auf der zwei verschiedene Dinge nebeneinander bestehen.

Nicht einmal dieses Nebeneinander lässt sie gesichert erscheinen. Wie lange kann ein autonomes Gebiet neben einem geeinten Imperium überleben? Das Werk sagt es nicht. Wie lange kann nach Reinhards Tod die Ordnung halten, die eine Regentin und ein Säugling in den Händen haben? Auch das sagt es nicht.

Es geht der Frage bis auf den Grund. Dann beantwortet es sie nicht.

Der eine Satz und das ganze Material

Zum Schluss noch einmal Yang Wen-lis Satz.

In einer Demokratie tragen die Bürger die Verantwortung für schlechte Politik. In einer Autokratie trägt der Herrscher die Verantwortung dafür.

Das Werk liefert reichlich Material dazu. Für beide Seiten.

Dagegen spricht: Trunicht wurde gewählt. Zwanzig Millionen Menschen starben bei einem Feldzug, der um einer Wahl willen begonnen wurde. Nicht alles Unrecht war legal; doch selbst die regulären Verfahren konnten solche Katastrophen hervorbringen. Als es geschah, hielt der Satz von der Verantwortung der Bürger nichts davon auf.

Dafür spricht: Diese Ordnung schrieb niemandem vor, was aus ihm werden musste. Sie war verrottet, aber sie war durchlässig. In einer durchlässigen Ordnung können Menschen wie Yang Wen-li heranwachsen.

Und weiter: Auf Reinhards Seite geht alles Gute auf einen einzigen Menschen zurück. Mit fünfundzwanzig ist er fort. Sein Sohn ist ein Säugling. Dass jemand ein Säugling ist, stellt keinerlei Auswahl nach Fähigkeit dar. Die Goldenbaum-Dynastie hat diesen Weg, der vor fünfhundert Jahren begann, schon einmal bis zum Ende durchlaufen.

All dieses Material liegt im Werk verstreut, verteilt über hundertzehn Folgen. Es zusammenzubringen und dann zu entscheiden, ob der Satz trägt, ist Sache der Leser.

Hundertzehn Folgen lang stellt das Werk eine Frage. Den letzten Schritt, der zu ihrer Beantwortung nötig wäre, gibt es aus der Hand.

Ein Mann, der alle Kriege gewonnen hat, hinterlässt am Ende einen Ort, den er sich nicht genommen hat.

Ein Mann, der nichts bewiesen hat, hinterlässt Menschen, die selbst entscheiden.

Hier endet das Werk.

Textgrundlage der Reihe: Yoshiki Tanakas Romane und die vollständige ursprüngliche OVA-Hauptserie von Legend of the Galactic Heroes mit 110 Folgen. Sinngemäß wiedergegebene Aussagen sind keine offiziellen deutschen Dialogfassungen.