Es besteht aus den Menschen, die es nicht messen kann

Das Gebäude des Wohlfahrtsministeriums wird angegriffen. Die Kriminalabteilung teilt sich auf, um es zu durchsuchen. Ein Vollstrecker steigt allein ins Untergeschoss hinab.

Er heißt Shusei Kagari, ist zweiundzwanzig und der größte Spaßvogel im Team. Er kocht hervorragend, und kaum etwas, das er sagt, klingt ernst. Allein geht er immer weiter hinunter. Zuerst rauscht die Funkverbindung, dann bricht sie ganz ab.

Auf der untersten Ebene sieht er etwas, das er nicht sehen darf.

Wenige Minuten später hebt die Leiterin des Amts für öffentliche Sicherheit ihren Dominator. Sie schaltet in einen Modus, den man gewöhnlich nicht gegen Menschen einsetzt. Dieser Modus hinterlässt keine Leiche. Kagari lacht, flucht noch: „Den Job halte ich nicht mehr aus.“ Dann ist er weg.

In den Akten des Amts gilt er zunächst als vermisst. Später erklärt die Führung ihn zum Deserteur. Die Kollegen glauben das nicht; auch eine Inspektorin der zweiten Einheit meldet Zweifel an. Aber nach zwei Monaten versandet die Suche.

Die letzte Zeile in der Akte seines Lebens lautet, dass er seine Organisation verraten habe. Geschrieben hat diese Zeile die Seite, die ihn ermordet hat.

Ein Raum, der auf keinem Plan steht

Was hat er dort unten gesehen?

Einen gewaltigen Raum mit Reihen zylindrischer Behälter. In den Behältern Flüssigkeit. In der Flüssigkeit Gehirne.

Zweihundertsiebenundvierzig.

Keine Präparate. Sie arbeiten. Jeder Kriminalitätskoeffizient dieses Landes, jede Farbanalyse, jede berufliche Eignungsdiagnose, jede Freigabe eines Dominators entsteht aus den gemeinsamen Entscheidungen dieser 247 Gehirne. Das sogenannte Sibyl-System ist kein Supercomputer und kein Algorithmus. Es ist ein Haufen menschlicher Gehirne.

Und woher stammen sie?

Von einer besonderen Gruppe von Menschen. Deren Psycho-Pass lässt sich nicht etwa überhaupt nicht auslesen. Genauer gesagt steigen ihre Werte nicht so mit verbrecherischer Absicht und Handlung an, wie sie es normalerweise sollten. Selbst während Shogo Makishima einen Menschen tötet, kann sein Kriminalitätskoeffizient so niedrig bleiben, dass der Dominator gesperrt ist oder nur einen schwächeren Modus freigibt. Die Serie bezeichnet solche Menschen als „kriminell asymptomatisch“.

Sehen wir uns genau an, welche Form das hat.

Ein System weist jedem Menschen anhand von Zahlen einen Platz zu. Sein urteilender Kern besteht aus Menschen, die es nach seinen üblichen Regeln nicht beurteilen kann.

Es hat nicht irgendwo eine Lücke. Aus dieser Lücke ist es gebaut.

Was es nicht messen kann, steckt es in einen Behälter

Hier sollten wir länger bleiben. Hier liegt das Gerüst der ganzen Geschichte.

Jede Messung lässt etwas ungemessen. Das ist keine Frage unzureichender Technik. Sobald man Menschen mit einem Maßstab vermisst, existiert für diese Messung nichts mehr, das auf dessen Skala nicht vorkommt. Man kann die Skala immer feiner unterteilen. Dass es etwas außerhalb der Skala gibt, lässt sich damit nicht beseitigen. Mit jeder Verfeinerung legt man neu fest, was überhaupt als gültig zählt.

Sibyls Umgang damit ist die grausamste Erfindung dieser Serie.

Es tut nicht so, als gäbe es die nicht messbaren Menschen nicht. Es vernichtet sie auch nicht. Es nimmt sie heraus, legt sie in Flüssigkeit und lässt sie urteilen.

An jedem Menschen gibt es etwas, das dieses System nicht messen kann. Seine Lösung besteht nicht darin, diesen Teil zu zerstören. Es löst ihn heraus, steckt ihn in einen Behälter und lässt ihn für sich arbeiten.

Daraus folgt etwas noch Kälteres: Das System kann sich selbst nicht mit seinem eigenen Verfahren messen.

Jedes seiner Urteile über einen Bürger beruht auf der Voraussetzung, dass die urteilende Instanz außerhalb dessen steht, worüber geurteilt wird. Würde sie selbst in diesen Bereich eintreten, käme der ganze Betrieb zum Stillstand. Also muss sie draußen bleiben. Sie teilt der gesamten Gesellschaft Zahlen zu. Selbst darf sie keine Zahl haben.

Die Ordnung dieser Gesellschaft ruht damit auf einer merkwürdigen Stelle: Alle werden vermessen. Nur der Maßstab nicht. Das ist keine Heuchelei, sondern eine strukturelle Notwendigkeit. Ein Rahmen, der alles umfassen will, kann sich selbst nicht mit umfassen.

Die 247 Gehirne sind die fleischgewordene Gestalt dieses Satzes.

Wem gehören diese Gehirne

Eine weitere Ebene ist noch schwerer zu verdauen als die Vorstellung eines Computers aus Gehirnen.

Kriminell asymptomatische Menschen sind keine besonders edlen Menschen. Ihre verbrecherischen Absichten schlagen sich deshalb nicht normal in den Werten nieder, weil ihre psychische Beschaffenheit außerhalb des üblichen Urteilsverfahrens dieses Maßstabs liegt. Unter ihnen sind etliche, die diese Gesellschaft nach jedem denkbaren Maßstab zu den gefährlichsten Menschen zählen würde: Serienmörder, Menschen, für die Töten ein Handwerk ist, Menschen, die auf fremdes Leid überhaupt nicht reagieren.

Der Körper der Amtsleiterin ist künstlich. Darin sitzt keine „Leiterin“, sondern es handelt sich um eine Hülle, die von den Gehirnen abwechselnd übernommen wird. Eines der Gehirne hinter diesem Körper gehört einem Serienmörder.

Das heißt: An jenem Tag löscht ein Mörder Shusei Kagari aus, gekleidet in einen amtlichen Körper.

Noch einen Schritt weiter: Die Vorrichtung, mit der diese Gesellschaft jeden Bürger auf Gefährlichkeit prüft, besteht aus den Menschen, die sie für die gefährlichsten hält. Das ist kein Versehen und keine bloße Ironie. So sieht diese Logik aus, wenn man sie zu Ende führt. Da die Werte dieser Menschen ihre Gefährlichkeit nicht normal anzeigen, lassen sie sich nach den Regeln des Systems schwer als gewöhnliche Ziele behandeln. Und da sie keine gewöhnlichen Ziele sind, zugleich aber Gefahr „lesen“ können, ist es am wirtschaftlichsten, sie auf die Richterbank einzuladen.

Innerhalb des Systems ist das vollkommen schlüssig. Mit dessen eigener Sprache lässt es sich nicht widerlegen.

Fünf Jahre alt

Zurück zu Shusei Kagari.

Sein Farbton trübte sich, als er fünf war.

Fünf. Er hatte nichts getan. Kein Verbrechen, niemanden verletzt, keine Handlung, die man eine „Entscheidung“ nennen könnte. Eines Tages wurde nur gemessen, dass seine Werte nicht stimmten. Sie wurden nie wieder besser.

Was bedeutet ein fünfjähriger latenter Verbrecher in dieser Gesellschaft? Dass sein ganzes Leben schon geschrieben ist, bevor seine eigenen Erinnerungen beginnen. Er kann keine normale Schule besuchen, keinen gewöhnlichen Berufsweg einschlagen, nicht wie andere Kinder aufwachsen. Man weist ihn in eine Einrichtung ein. Dort wird er groß. In einem bestimmten Alter bleiben ihm genau zwei Wege.

Erstens: für immer in der Isolationsanstalt bleiben.

Zweitens: als Vollstrecker hinausgehen und Menschen jagen, die sind wie er.

Er nimmt den zweiten. Jeder würde den zweiten nehmen.

Denken wir auch kurz an das mehr als ein Jahrzehnt dazwischen. Ein Kind wächst in einer Anstalt auf und ist nie wirklich draußen gewesen. Es hat keine Mitschüler, keine Nachbarn, niemanden, der nicht weiß, dass es ein latenter Verbrecher ist. Alle seine sozialen Beziehungen entstehen in einem Raum, der eigens für Menschen wie ihn geschaffen wurde. Und der Zweck dieses Raums besteht darin, ihn von allen anderen fernzuhalten.

Dort entsteht später dieser Mensch, der scherzt, scheinbar nichts ernst nimmt und jederzeit die Stimmung auflockert. Wer seit seinem fünften Lebensjahr hört, mit ihm stimme etwas nicht, lernt, sich vorsorglich selbst herunterzuspielen. Eine sehr verbreitete Form des Selbstschutzes: Wenn ich zuerst über mich lache, bleibt euch nichts mehr zu lachen.

Noch schmerzhafter ist etwas anderes. Er hatte nie die Gelegenheit, ein Mensch mit „normalen Werten“ zu werden. Nicht wegen einer Tat. Der Weg war gesperrt, bevor er überhaupt handeln konnte. Woher kommt der Messwert eines Fünfjährigen? Familie, Umwelt, Erlebnisse, angeborenes Temperament: nichts davon liegt in seiner Hand. Das System liest ein Ergebnis und richtet danach ein ganzes Leben ein. Für keine der Ursachen dieses Ergebnisses kann er verantwortlich sein.

Beide Wege stammen zudem von derselben Instanz. Er wählt nicht zwischen zwei Leben, sondern zwischen zwei Kästchen, die dieselbe Ordnung für ihn vorbereitet hat. „Freiheit“ bedeutet hier: Du darfst entscheiden, auf welche Weise man dich benutzt.

Darum geht es in diesem Essay vor allem: Ob ein System Menschen einen eigenen Platz lässt, erkennt man nicht an der Zahl der Möglichkeiten. Man erkennt es daran, ob sämtliche Möglichkeiten von ihm selbst ausgegeben werden.

Ein Mensch darf freiwillig an einem Ort bleiben. Daran ist nichts auszusetzen. Vorausgesetzt, er kann jederzeit auch nicht bleiben. Führen alle Türen nur in verschiedene Ecken desselben Zimmers, ist „Du hast die Wahl“ nichts weiter als ein Trostspruch.

Auch durch die Tür, die ein anderer ihm öffnet, geht er nicht

An dieser Stelle trifft die Geschichte eine harte Entscheidung. Gerade sie macht Kagari zu einer eigenständigen Figur.

Auf seinem Weg nach unten begegnet er Choe Gu-sung, einem der Männer, die den Angriff auf das Gebäude unterstützen. Choe lädt ihn ein: Komm mit uns. Du hasst dieses System doch auch. Wir stehen auf derselben Seite.

Das ist eine Tür, die ihm jemand von draußen öffnet.

Er lehnt ab, ziemlich unverblümt. Zuerst räumt er ein, dass er das System tatsächlich hasst, ebenso wie die Menschen, die es sich unter ihm bequem machen. Dann sagt er: Du und ich, wir sind beide Abschaum. Wir sind doch nur neidisch darauf, dass es anderen gut geht.

Wie schwer dieser Satz wiegt, muss man genau erfassen.

Er sagt nicht: „Ich bin Vollstrecker. Ich habe meine Pflicht.“ Er beruft sich auf keine ehrbare Begründung. Er fällt ein Urteil über Choe und über sich selbst, einschließlich seines eigenen Hasses. Er weiß, wo dieser Hass herkommt. Er will ihn nicht als Gerechtigkeit verkleiden.

Deshalb geht er auch durch diese Tür nicht. Er nimmt weder den Weg, den das System ihm anbietet, noch den seiner Gegner.

Der einzige Gang seines Lebens, bei dem er wirklich aus eigener Kraft hinausgeht, führt ihn ganz hinunter in den Keller. An dessen Ende wird er ausgelöscht.

Dieser Modus hinterlässt keine Leiche

Der tödliche Schuss fällt im Zersetzungsmodus. Normalerweise benutzt man ihn nicht gegen Menschen. Für sie genügen Betäubung und tödlicher Modus.

Der Grund ist praktisch: Dieser Modus hinterlässt keine Leiche.

Ohne Leiche gibt es keinen Tatort, keine Obduktion, keinen verzeichneten Todesfall. Also kann aus ihm ein „Vermisster“ und später ein „Deserteur“ werden. Ein Mensch, der im Dienst stirbt, wird umgeschrieben zu einem, der seine Kollegen im Stich lässt und davonläuft.

Das ist das Kälteste an dieser Episode. Es reicht dem System nicht, ihn zu töten. Es verändert auch sein Ende. Er verliert nicht nur sein Leben, sondern auch die Erzählung, die diesem Leben zustehen würde.

Die Leute im Team glauben die Geschichte nicht. Sie kennen ihn und wissen, dass er nicht weglaufen würde. Doch ihr Unglaube hilft nicht. Kein Beweis, keine Leiche, kein einzelner Vorgang, den man anfechten könnte. Nach zwei Monaten endet die Suche.

Ein Mensch lässt sich vollständig beseitigen, bis hin zu dem Bild, das künftig in der Erinnerung anderer von ihm bleiben wird.

Akane sieht dasselbe und darf leben

Später betritt Akane Tsunemori denselben Raum.

Sie sieht dieselben 247 Behälter, hört dieselbe Erklärung. Sie erfährt auch, wie Kagari gestorben ist.

Dann stellt das System Bedingungen: Bewahrt sie das Geheimnis, sind ihr Leben und ihre Handlungsfreiheit gesichert.

Ein Raum, eine Wahrheit, zwei Menschen, zwei Ausgänge.

Der Unterschied liegt nicht darin, was sie gesehen haben. Er liegt darin, ob das System noch Verwendung für sie hat.

Kagari ist nur ein Jagdhund. Jagdhunde sind austauschbar. Einer weniger, und alles läuft weiter. Akane ist anders: ein höchst seltenes Exemplar innerhalb des Systems, das die ganze Wahrheit kennt und trotzdem keinen getrübten Farbton bekommt. Das System interessiert sich für sie. Es will sie behalten, beobachten, vielleicht später noch benutzen.

Darum überlebt sie. Sie lebt aus demselben Grund weiter, aus dem Kagari sterben musste.

Seine Verteidigung stimmt

Sibyls Seite muss vollständig zu Wort kommen. Sonst wird dieser Essay zur bloßen Beschimpfung.

Was es Akane sagt, hat Punkt für Punkt Gewicht.

Es sagt: Diese Gesellschaft kennt fast keine Kriminalität mehr. Die Menschen leben sicher, wohlhabend und geordnet. Das stimmt.

Es sagt: Wenn es den Betrieb einstellt, werden sehr viele Menschen sterben. Keine abstrakten „gesellschaftlichen Kosten“, sondern konkrete Menschen mit Namen, die in der folgenden Zeit ohne beherrschbare Ordnung umkommen. Auch das stimmt; die Geschichte hat es allzu oft bewiesen.

Es sagt: Kriminell asymptomatische Menschen werden „eingeladen“, und manche treten womöglich freiwillig bei. Doch nachdem Makishima die Einladung persönlich abgelehnt hat, verlangt das System weiterhin, ihn lebend zu fangen und einzugliedern. Die Möglichkeit, Nein zu sagen, ist daher kein öffentliches Recht, das sich gefahrlos ausüben ließe. Dieser Teil der Verteidigung trägt nur zur Hälfte.

Noch schwerer zu beantworten ist ein weiterer Satz: Ihr könnt ja ausprobieren, wie eine Welt ohne mich aussieht.

Er ist deshalb schwer zu beantworten, weil die Pflicht, eine Alternative anzubieten, tatsächlich bei den Gegnern liegt. Eine schlechte Ordnung zu beschimpfen ist leicht. Auf die Frage „Und womit willst du dann die Menschen auffangen, die dabei sterben?“ zu antworten, ist wesentlich schwerer. Fast jeder Gegner Sibyls in dieser Geschichte hat hier nichts vorzuweisen. Auch der Mann nicht, der es zerstören will. Er hat eine ganze Lehre darüber, wie Menschen leben sollten. Aber keinen Plan, der die Millionen nach dem Zusammenbruch der Ordnung auffangen könnte. Er gibt selbst zu, dass er das nicht vorhat.

Sibyl geht sogar noch weiter: Wir sind keine Einzelpersonen mehr. Wir sind Urteil.

Das muss man ernst nehmen, denn darin könnte zumindest teilweise Freiwilligkeit liegen. Sibyl behauptet, manche hätten ihren Körper, ihren Namen und ihr weiteres Privatleben abgegeben, um Teil eines kollektiven Urteils zu werden, das die Ordnung erhält. Einige könnten aufrichtig glauben, dass es das wert sei. Dem Ergebnis nach erhalten sie tatsächlich eine Gesellschaft, in der die große Mehrheit gut leben kann.

Was ist daran also verkehrt?

Dies: Sie geben nicht ihre Freiheit ab, sondern die Möglichkeit, es sich später noch einmal anders zu überlegen.

Ein Mensch hat das Recht, sich selbst freiwillig aufzugeben. Ist es aber geschehen, gibt es den Menschen nicht mehr, der am nächsten Morgen sagen könnte: „Ich habe es mir anders überlegt.“ Wer im Behälter liegt, kann keinen Antrag auf Rückkehr stellen. Er kann nicht wieder Einzelner werden. Denn für dieses Wiederwerden bräuchte es einen Menschen, der es vollzieht. Dieser Mensch ist bereits umgerechnet worden.

Deshalb ist die entscheidende Frage hier nicht freiwillig oder erzwungen. Die Formen unterscheiden sich, das Ergebnis bleibt dasselbe: Derjenige, der Stopp rufen könnte, ist in beiden Fällen nicht mehr da.

Keine Tür führt nach draußen

Stellt man die Menschen dieses Essays nebeneinander, zeigt sich dieselbe Form.

Kagari hat zwei Möglichkeiten. Beide stammen vom System.

Kunizuka hat zwei Möglichkeiten. Beide stammen vom System.

Unter den 247 Gehirnen sind vielleicht Menschen, die am Eingang einmal wählen konnten. Es war zugleich ihre letzte Entscheidung, die sie noch als Einzelpersonen hätten revidieren können.

Gewöhnliche Menschen erhalten mit zwanzig einen fertigen Wegplan. Darauf ist alles verzeichnet. Nur kein Weg, der aus dem Plan hinausführt.

Das Erstaunlichste an dieser Gesellschaft ist nicht ihre Strenge. Im Gegenteil, sie ist in vielem locker: keine Ausgangssperre, keine Denunziation. Man darf reden, sich verlieben, den Beruf wechseln, seinen Vorgesetzten nicht mögen. In mancher Hinsicht bietet sie mehr Freiheit als unsere Gegenwart.

Sie nimmt einem nur eines: die Möglichkeit, auf dieser Karte nicht vorzukommen.

Das verdient einen weiteren Satz, denn es entspricht nicht dem üblichen Bild von Unfreiheit. Wir denken an eine Mauer, ein Verbot, einen Ort, den wir nicht betreten dürfen. Hier gibt es keine Mauer. Hier werden im Voraus Straßen zu allen denkbaren Zielen gebaut, Entfernungen markiert und Wegführer bereitgestellt. Dann heißt es: Such dir etwas aus.

Wer dort lebt, stößt womöglich sein Leben lang auf kein Hindernis. Er erlebt nie das Gefühl, aufgehalten zu werden, weil er tatsächlich nie aufgehalten wurde. Er ist nur nie an eine Kreuzung gelangt, an der er selbst hätte entscheiden müssen, in welche Richtung er geht.

Ein System kann viele Möglichkeiten anbieten und trotzdem geschlossen sein, wenn es sie alle selbst ausgibt. Es kann wenige anbieten und trotzdem eine Öffnung lassen, wenn auch nur eine davon außerhalb seiner Zuständigkeit liegt. Entscheidend ist nicht die Anzahl. Entscheidend ist, ob es einen Ort gibt, den es nicht erreicht.

Kagaris Gang ist das einzige Mal in dieser Geschichte, dass jemand wirklich an den Rand der Karte gelangt.

Dort sieht er, womit sie gezeichnet wurde. Dann wird er von ihr wegradiert.

Vorhin war allerdings davon die Rede, dass Sibyl die Eingliederung kriminell asymptomatischer Menschen als Einladung darstellt.

Tatsächlich erhält in dieser Geschichte jemand diese Einladung persönlich und lehnt sie ab. Seine Begründung lautet: Ein Mensch gewinnt nur dann Wert, wenn er nach seinem eigenen Willen handelt.

Dieser Satz klingt nahezu unangreifbar.

Im nächsten Essay sehen wir uns an, was der Mann, der ihn ausspricht, in den übrigen zwanzig Folgen tut.

PSYCHO-PASS. Konzept und Drehbuch: Gen Urobuchi. Regie: Naoyoshi Shiotani; Gesamtregie: Katsuyuki Motohiro. Animation: Production I.G. Erstausstrahlung: Oktober 2012 bis März 2013, 22 Folgen. Dieser Essayzyklus behandelt die erste Staffel.