Erst wird sie verletzt, dann zum Ziel erklärt

In der Ecke einer verlassenen Fabrik kauert eine Frau. Ihre Kleider sind zerrissen, ihr Gesicht ist blutig. Der Mann, der sie entführt und geschlagen hat, liegt überwältigt am Boden. Hilfe ist da. Nach allem, was man unter gesundem Menschenverstand versteht, müsste die Sache damit vorbei sein.

Ein Vollstrecker hebt seine Waffe und richtet sie auf die Frau.

Die Waffe spricht. Sie nennt einen Messwert: über dem Grenzwert. Ihr Gehäuse verformt sich; sie wechselt vom Betäubungsmodus in den tödlichen Modus, der einen Körper von innen zerplatzen lässt. Shinya Kogamis Finger liegt bereits am Abzug. Er wartet nur noch darauf, dass das System ihn freigibt.

Für Akane Tsunemori ist es der erste Arbeitstag. Seit nicht einmal zwölf Stunden ist sie im Dienst. Zum ersten Mal trägt sie die Uniform, zum ersten Mal hält sie diese Waffe. Und als Erstes richtet sie sie auf ihren eigenen Untergebenen und drückt ab.

In dieser Szene von nicht einmal dreißig Sekunden steckt schon die ganze Frage der Serie.

Eine Gesellschaft, die Menschen als Zahlen liest

Zunächst müssen wir diese Welt kennenlernen. Alles Weitere wächst aus ihr heraus.

Wir sind im Tokio des frühen 22. Jahrhunderts. Ein landesweites Netz von Messgeräten erfasst fortwährend den psychischen Zustand aller Bürger und übersetzt ihn in Zahlen, die zusammen ihren „Psycho-Pass“ bilden. Der wichtigste Wert heißt „Kriminalitätskoeffizient“. Er soll anzeigen, wie gefährlich ein Mensch im Augenblick ist. Daneben gibt es den „Farbton“, der farblich darstellt, wie klar oder getrübt sein psychischer Zustand ist.

Das sind keine Daten, die irgendwo im Hintergrund mitlaufen. Sie bestimmen das Leben: Schule, Beruf, Partnerwahl, Kredit, Wohnungskauf. Wer einen getrübten Farbton hat, bekommt Beratung und soll psychologische Betreuung in Anspruch nehmen. Bleibt die Trübung bestehen und steigt der Kriminalitätskoeffizient über hundert, gilt der Mensch als „latenter Verbrecher“. Wohlgemerkt: Das heißt nicht, dass er ein Verbrechen begangen hat. Es heißt, dass er noch keines begangen hat, aber als jemand eingestuft wird, der eines begehen wird. Latente Verbrecher kommen in Isolationsanstalten, bis sich ihre Werte erholt haben.

Die Werte der allermeisten Menschen werden allerdings nie zum Problem. Sie leben sicher, sauber und wohlgeordnet. Von der Geburt bis zum Tod begegnet ihnen kein einziger Gewaltvorfall. Bitte diesen Punkt festhalten, er ist wichtig: Für die große Mehrheit funktioniert das System. Und sie ist ihm dankbar.

Gut. Zurück in die Fabrik.

Die Waffe braucht niemanden, der nachdenkt

Nun zur Funktionsweise dieser Waffe. Auf ihr beruht die gesamte Geschichte.

Sie heißt „Dominator“. Sobald man sie auf einen Menschen richtet, scannt sie ihn, liest seinen Kriminalitätskoeffizienten aus und entscheidet selbst über den Modus. Unter hundert bleibt sie gesperrt; der Abzug bewirkt nichts. Über hundert wird der Betäubungsmodus freigegeben: Das Ziel kann bewusstlos gemacht und abgeführt werden. Über dreihundert schaltet sie auf tödlich. Das System wählt den Modus anhand des aktuellen Messwerts. Der Benutzer kann nicht von Hand herunterschalten. Ändern sich Zustand und Messwert des Ziels, kann das System jedoch neu entscheiden.

Außerdem prüft die Waffe, wer sie hält. Ist der Träger nicht registriert, funktioniert sie überhaupt nicht. Das wird später wichtig: Der Dominator gehört nicht der Hand, in der er liegt. Er gehört dem System, das ihn ausgegeben hat.

Was bleibt in diesem Ablauf für den Menschen mit der Waffe zu tun?

Anheben. Zielen. Abdrücken.

Das ist kein flotter Spruch. Es lohnt sich, hier kurz Bilanz zu ziehen. Ein herkömmlicher Polizist mag brutal sein und seine Macht missbrauchen. Ein Glied seiner Handlungskette gehört trotzdem ihm selbst: Er sieht den Menschen vor sich, bildet sich ein Urteil und entscheidet, ob er eingreift. Dieses Urteil kann falsch sein, voreingenommen, von Ressentiments vergiftet. Aber es ist sein Urteil. Deshalb lässt es sich bestreiten, aufheben, ihm zurechnen. Selbst ein falsches Urteil besitzt noch einen Griff, an dem man es packen und zurückdrehen kann.

Genau dieses Glied entfernt der Dominator. Sein Benutzer muss nicht urteilen; er darf es nicht einmal. Er richtet das Gerät auf ein Ziel, wartet auf den Wert und setzt ihn um.

Hier wird Macht nicht missbraucht. Hier schafft die Macht das menschliche Urteilen ab.

Und mit dem Urteil verschwindet die Verantwortung. Hätte der Getötete nicht sterben dürfen, lag es am Messwert. War der Messwert korrekt, lag es erst recht nicht am Schützen. Die ganze Vorrichtung läuft darauf hinaus, dass keiner, der schießt, noch derjenige sein muss, der geschossen hat.

Kogami zögert an diesem Tag nicht. Das muss genau benannt werden, sonst hält man ihn leicht für einen kalten Menschen. Das ist er nicht. Später zeigt die Serie immer wieder, dass niemand in der Kriminalabteilung hartnäckiger an einem Fall festhält, niemand weniger bereit ist, ihn fallen zu lassen, niemand eher ein ganzes Leben für einen Toten aufwendet. Er zögert deshalb nicht, weil die Frage von seinem Platz aus längst nicht mehr lautet: „Soll ich diese Frau töten?“

Sie heißt: Vollzug.

Andere haben ihren Wert hochgetrieben

Sehen wir uns nun die Frau an.

Was hat sie bis dahin getan? Sie wurde entführt, eingesperrt, geschlagen. Als Kogami auf sie zielt, hat sie in äußerster Panik ein Feuerzeug ergriffen und setzt zu einer gefährlichen Handlung an, die sie selbst und andere verletzen könnte. Aber auch diese Gefahr ist eine fortwirkende Folge der Gewalt. Sie ist kein Verbrechensplan, den man von seiner Vorgeschichte ablösen und für sich abrechnen könnte.

Ihr Wert steigt, weil man ihr etwas angetan hat.

Die Serie hat dafür sogar einen eigenen Begriff: Hält sich ein Mensch zu lange bei jemandem mit hohem Wert auf, häufen sich Angst, Schmerz, Erniedrigung und Verzweiflung; der Messwert klettert mit. Das Phänomen ist anerkannt, dokumentiert und in den Dienstanweisungen vermerkt. Alle wissen, dass es so funktioniert.

Wichtig ist: Hier liegt kein Messfehler vor.

Ein System, das nur Zustände erfasst, kann nicht unterscheiden zwischen dem, was jemand getan hat, und dem, was ihm widerfahren ist.

Das muss man ausführen. Sonst klingt es bloß nach einer Lücke im System. Es ist keine Lücke. Schon der Entwurf sieht nur eine Frage vor: Wo befindet sich der psychische Zustand dieses Menschen jetzt? Warum er dort angekommen ist, kann das System nicht lesen. Nicht, weil es nicht will. Diese Information gehört gar nicht zu seiner Eingabe. Vor ihm liegt nur ein Querschnitt des gegenwärtigen Augenblicks: ohne Ursache, ohne Vorgeschichte, ohne das, was eben in dieser Fabrik geschehen ist.

Daraus ergibt sich eine bestimmte Anordnung: Ein Mensch kann dadurch neu eingestuft werden, dass ein anderer ihn verletzt. Der Täter handelt, beim Opfer steigt der Messwert, gegen das Opfer richtet sich die Maßnahme.

„Ungerecht“ trifft es nicht. Wer von Ungerechtigkeit spricht, setzt noch einen Maßstab der Gerechtigkeit voraus, gegen den verstoßen wird. Hier liegt das Problem eine Schicht tiefer. In dieser Sprache sind die Frau und ihr Entführer zwei Messwerte derselben Art von Gegenstand. Sie unterscheiden sich allein durch die Höhe der Zahl. Wer wem etwas angetan hat, lässt sich in dieser Sprache nirgends unterbringen.

Noch schwieriger wird es durch Folgendes: Als reine Prognose könnte die Einschätzung richtig sein.

Wer gerade extreme Gewalt erlebt hat, wird in der nächsten Zeit tatsächlich mit höherer Wahrscheinlichkeit gefährlich handeln. Dafür gibt es statistische Anhaltspunkte. Das Urteil des Systems muss nicht falsch sein. Es erkennt nur nicht an, dass jenseits der Statistik noch jemand steht: ein Mensch, der gerade so zusammengeschlagen wurde, dass er kaum sprechen kann, und der jetzt vor allem jemanden bräuchte, der sich zu ihm hockt und ihm eine Jacke reicht.

Das System hat sich nicht verrechnet. Es hat alles berechnet, was es für berechenbar hält, und den Rest für nicht existent erklärt.

Selbst wenn sie überlebt

Es gibt noch eine Ebene, kälter als die Mündung und leichter zu übersehen.

Angenommen, niemand hätte eingegriffen. Kogami hätte geschossen, das Verfahren wäre seinen vorgesehenen Gang gegangen. In sämtlichen Akten stünde dann ein sauberer Vollzug: Ein Ziel über dem Grenzwert wurde rechtzeitig ausgeschaltet. Niemand hat seine Pflicht verletzt, kein Verfahrensschritt ist misslungen. Diese Akte würde jeder Nachprüfung standhalten.

Oder nehmen wir an, die Frau überlebt, aber ihre Werte sinken nicht mehr.

Dann kommt sie in eine Isolationsanstalt. Ihre berufliche Eignung verliert ihre Gültigkeit, ihre sozialen Beziehungen werden gekappt, an ihrem Namen hängt fortan das Etikett „latente Verbrecherin“. Und dieses Etikett bedeutet in dieser Gesellschaft, dass die Leute einen von nun an anders ansehen. Sie hat keine Straftat begangen. Sie wurde entführt und geschlagen. Als Folge davon wird sie nun aus der Gesellschaft herausgenommen und gesondert untergebracht.

Wir halten es gewöhnlich für zwei verschiedene Dinge, verletzt und bestraft zu werden. In diesem System können es zwei Phasen desselben Vorgangs sein.

Deshalb steht in dieser Folge mehr auf dem Spiel als die Frage, ob die Frau sofort erschossen wird. Es geht darum, ob sie überhaupt in ihr früheres Leben zurückkehren kann.

Nebenbei: Für die erste Szene der ersten Folge wählt die Geschichte keinen Mörder, sondern jene dreißig Sekunden, in denen eine Waffe auf ein Opfer gerichtet wird. Schon diese Wahl enthält ein Urteil.

Der einzige Schuss, den das System ihr erlaubt

Was Akane an diesem Tag will, ist denkbar schlicht: die Frau überwältigen und behandeln lassen.

Es geht nicht.

Als sie ihren Dominator auf die Frau richtet, steht er bereits im tödlichen Modus. Bei diesem konkreten Messwert bietet das System dem Benutzer keine Einstellung an, in der die Frau am Leben bliebe. Akane kann die Entscheidung auch nicht durch manuelles Umschalten überschreiben.

Damit hat sie zwei Möglichkeiten: den Menschen auf die einzige vom System vorgesehene Weise behandeln oder nichts tun.

Sie findet eine dritte. Möglich wird sie durch einen Zufall: Akane dreht sich um, richtet die Waffe auf Kogami und drückt ab. Kogami fällt. Sie hat ein paar Dutzend Sekunden zurückgewonnen.

Bei einem Detail sollten wir verweilen. Warum darf der Schuss auf Kogami ein Betäubungsschuss sein?

Weil Kogami Vollstrecker ist. Und Vollstrecker sind latente Verbrecher: Menschen, die diese Gesellschaft für untauglich erklärt und anschließend zur weiteren Verwendung übernommen hat. Eine ausdrückliche Funktion der Inspektorenwaffe besteht darin, die eigenen Vollstrecker jederzeit bewusstlos schießen zu können. Ginoza erklärt es Akane noch am selben Tag unmissverständlich: Vollstrecker sind Jagdhunde, keine Menschen. Wenn sie vom Weg abkommen, wird geschossen. Ohne Zögern.

Der Betäubungsmodus ist kein Akt der Milde. Er soll die Jagdhunde unter Kontrolle halten. Der einzige Schuss, den das ganze System Akane an diesem Tag gestattet, ist der auf einen der eigenen Leute.

Will sie ein Opfer retten, ist ihr das Werkzeug versperrt. Will sie einen Kollegen niederstrecken, liegt es bereit. Das ist mehr als ein geschickter Einfall des Drehbuchs. Hier werden die Prioritäten einer Vorrichtung sichtbar: Für eigene Leute, die außer Kontrolle geraten, ist sie bestens gerüstet. Für einen gewöhnlichen Menschen, dem Gewalt angetan wurde, hat sie nichts vorgesehen.

Am ehrlichsten ist ein Werkzeug darin, auf welche Situationen es vorbereitet wurde.

Ginoza hat recht

Hier muss ich innehalten und der anderen Seite ihr volles Gewicht geben. Sonst wäre dies ein billiger Text.

Nobuchika Ginoza ist Akanes Vorgesetzter und der entschiedenste Hüter dieser Regeln. Seine Gründe haben nichts mit Feigheit zu tun.

Zuerst die Tatsachen. Unter diesem System ist die Kriminalität fast auf null gesunken. Die Menschen leben sicher, anständig und vorhersehbar. Auf den Straßen gibt es keine Gewalt, die Haustüren müssen nicht abgeschlossen werden, die allermeisten begegnen ihr Leben lang keinem Mordfall. Das ist keine Propaganda, sondern der Hintergrund, den die Serie wiederholt als Wirklichkeit zeigt. Wie wurde er erreicht? Durch genau dieses Prinzip: eingreifen, bevor etwas geschieht. Wer die Waffe abschaffen will, muss zugleich auffangen können, was sie bislang verhindert hat. Gelingt das nicht, kostet es konkrete Menschenleben, und meist die anderer Leute. Wer die Waffe einziehen will, schuldet eine Antwort auf diese Rechnung.

Dann die konkrete Lage an jenem Tag. Akane ist neu, an ihrem ersten Arbeitstag, und versteht von nichts etwas. Aufgrund einer Intuition, die sie selbst nicht erklären kann, verwirft sie die Messung und setzt dafür den einzigen Anwesenden mit Kampferfahrung außer Gefecht. Was, wenn sie sich irrt? Wenn die Frau eine Minute später mit einer Rohrzange auf sie losgeht? Dann liegt Akane am Boden, oder jemand anders. Ginozas anschließender Anschiss ist in keinem Punkt ungerecht. Er wirft ihr nicht einfach einen Regelverstoß vor. Er fragt, mit welchem Recht sie das Leben anderer auf ihr Gefühl setzt. Das ist eine harte Frage. An diesem Tag hat Akane keine Antwort darauf.

Und schließlich Ginoza selbst.

Sein Vater Tomomi Masaoka war noch im alten System Kriminalbeamter. Dann trübte sich sein Farbton. Er wurde zum latenten Verbrecher, zum Vollstrecker: aus einem Vater wurde ein Jagdhund. Die Werte des Vaters beeinflussen aber auch die des Sohnes. Ginoza lebt sein ganzes Leben in diesem Schatten. Er muss sauberer bleiben als alle anderen, um seinen Platz zu behalten. Er darf sich keinen einzigen Fehler erlauben, sonst rutscht er dorthin ab, wo sein Vater steht. Selbst den Nachnamen hat er geändert. Bei der Arbeit spricht er seinen Vater mit dessen Namen an.

Er glaubt nicht an die Regeln, weil er ihre schlimmen Seiten nie gesehen hätte. Im Gegenteil: Diese Seiten haben bei ihm längst kassiert. Niemand weiß besser als er, was einen unten erwartet. Darum weicht er keinen Schritt.

Kein Satz in der Verteidigung dieses Systems ist erfunden. Es funktioniert wirklich. Es hat viele Menschen gerettet. Es ermöglicht der großen Mehrheit ein Leben, das sie selbst führen möchte. Wer darin bloß eine böse Herrschaft sieht, macht es sich zu leicht.

Sein Problem ist nicht, dass es nichts taugt. Sein Problem ist, dass es für seine Wirksamkeit etwas abschafft. Und ausgerechnet dieses Etwas ist das Wichtigste an jedem Menschen, den es schützt.

Auch der Mann mit der Waffe wurde von dieser Maschine verarbeitet

Beim Rückblick auf die erste Szene übersieht man leicht noch etwas.

Der Mann, der die Frau ins Visier nimmt, ist kein Gewinner des Systems. Shinya Kogami ist selbst schon durch diese Maschine gegangen.

Früher war er Inspektor, auf derselben Stufe wie Ginoza, einer der Hoffnungsträger der Kriminalabteilung. Dann übernahm er einen Fall, in dem der Täter Tote zu Schaustücken machte. Eines dieser Schaustücke war ein Vollstrecker aus Kogamis eigener Einheit.

Er verfolgte den Fall zu tief, zu lange, ohne loslassen zu können. Immer wieder betrachtete er die Fotos, dachte an die letzten Stunden des Toten und fragte sich, ob er ihn hätte retten können. Seine Werte stiegen. Als sie hundert überschritten, wurde aus dem Inspektor ein Vollstrecker. Er wechselte vom Ende der Leine, an dem man führt, zu dem, an dem man geführt wird.

Was genau hat er falsch gemacht? Er hat keine Dienstpflicht verletzt, niemanden aus Gefälligkeit gedeckt, keine übermäßige Gewalt angewandt. Ein Mensch war ermordet worden, und er weigerte sich, daraus eine Akte zu machen, die man irgendwann ins Archiv stellt. Für einen toten Untergebenen gab er seine Stellung, seine Freiheit und sein ganzes weiteres Leben aus.

Dieses System liest die Anteilnahme eines Menschen am Leben eines anderen als Risikofaktor.

Die Anordnung in der ersten Szene lautet also: Einer, der herabgestuft wurde, weil er Menschen zu sehr als Menschen behandelte, richtet eine Waffe auf jemanden, dessen Gefährdungsstufe steigt, weil andere ihn verletzt haben. Beides ermöglicht dieselbe Maschine, mit denselben Messwerten, in derselben Sprache.

Akane weiß das an diesem Tag nicht. Sie sieht nur einen Vollstrecker, der ein Opfer töten will.

In dieser einen Sekunde rechnet sie nicht um

Akane Tsunemori ist keine Rebellin. Das lässt sich leicht missverstehen. Wer es missversteht, verfehlt den ganzen Zyklus.

Ihre beruflichen Eignungstests haben ihr in allen Behörden die höchste Stufe bescheinigt. Sie könnte überallhin: in die Forschung, in ein Großunternehmen, auf irgendeinen angesehenen und sicheren Posten. Sie entscheidet sich für das Amt für öffentliche Sicherheit, und zwar aus eigenem Antrieb. Sie gehört zu den Bestbewerteten dieses Systems. Sie glaubt daran. Als sie anfängt, denkt sie nicht im Entferntesten daran, es abzuschaffen.

Auch ihre Handlung an diesem Tag ist kein „Widerstand gegen Sibyl“. Sie könnte nicht einmal sagen, wogegen sie sich wendet. Selbst hinterher kann sie nur wiederholen, es habe sich falsch angefühlt.

Sie sieht die Frau und bekommt den zitternden Menschen vor sich nicht mit der Zahl zusammen, die die Waffe ausruft. Die Zahl sagt: ein zu behandelndes Ziel. Ihre Augen sagen: jemand, den man gerade halbtot geschlagen hat. Sie hält beides nebeneinander und entscheidet sich für das, was sie sieht.

Sie stürzt nichts um. Sie weigert sich nur, in dieser einen Sekunde einen Menschen in eine Zahl umzurechnen.

Mehr nicht. Eine Kleinigkeit.

Doch diese Kleinigkeit macht sie in den folgenden einundzwanzig Folgen zur schwierigsten Person der ganzen Geschichte. Schwieriger noch als den Verbrecher, der das System tatsächlich zerstören will. Einen solchen Menschen kann es töten oder eingliedern. Für jemanden, der seinen Nutzen anerkennt und sich trotzdem weigert, Menschen mit seinen Augen anzusehen, hat es keinen passenden Modus.

Die Frau wird später behandelt und verletzt niemanden. Akane behält recht.

Dieses „später“ ist aber nicht entscheidend. Entscheidend ist, dass in jenen dreißig Sekunden nichts auf ihrer Seite steht: kein Beweis, keine Vorschrift, kein Präzedenzfall und kein Kollege. Alles, was sie hat, ist, dass sie einen Menschen gesehen hat.

Zugegeben: Dieser Tag ist ein Sonderfall. Unter außergewöhnlichem Druck zeigt das System eine seiner Kanten. Die allermeisten Menschen geraten ihr Leben lang nie vor die Mündung eines Dominators.

Im Alltag zeigt sich das System an etwas anderem als an dieser Waffe.

Es zeigt sich in einem Bescheid, den ein junger Mensch eines Tages erhält. Darin steht, wofür er geeignet ist, welchen Weg er einschlagen sollte und was in seinem Leben aus ihm werden könnte. Meist trifft dieser Bescheid zu. Er ist gut gemeint. Und man nimmt ihn dankbar entgegen.

Im nächsten Essay sehen wir uns an, was mit einem Menschen geschieht, wenn ein System ihm keine Schuld mehr zuspricht, sondern ihm sagt, wer er ist.

PSYCHO-PASS. Konzept und Drehbuch: Gen Urobuchi. Regie: Naoyoshi Shiotani; Gesamtregie: Katsuyuki Motohiro. Animation: Production I.G. Erstausstrahlung: Oktober 2012 bis März 2013, 22 Folgen. Dieser Essayzyklus behandelt die erste Staffel.