Über diese Ausgabe
Zur Ausgabe: Diese deutsche Neufassung folgt dem chinesischen Original. Auf der Originalseite lässt sich zwischen vereinfachten und traditionellen Schriftzeichen wechseln.
Im letzten Kampf sagt Makima einen Satz.
Sinngemäß: Warum bist du jetzt wieder Denji? Das gefällt mir überhaupt nicht.
Vor ihr steht ein Mensch. Und sie ist unzufrieden, weil er nicht derjenige ist, den sie haben will.
Sie will den Chainsaw Man.
Ihre Fähigkeit hat eine Bedingung
Zuerst der Mechanismus, denn aus ihm entwickelt sich alles in diesem Essay.
Makima ist der Kontrollteufel. Für die Frage, wen sie beherrschen kann, gilt eine Bedingung:
Ihre Fähigkeit wirkt nur auf diejenigen, die sie selbst für unterlegen hält.
Das ist keine technische Einschränkung. Es definiert die Fähigkeit überhaupt erst. Will sie jemanden beherrschen, muss sie ihn zunächst unter sich einordnen. Sobald sie etwas nicht unter sich sieht, setzt die Macht nicht ein.
Und was ist der Chainsaw Man für sie?
Der Gegenstand ihrer Sehnsucht.
Sie liebt ihn, sie verehrt ihn. Alles, was sie getan hat, die Pläne, die Vorbereitungen, das Sammeln und Warten, dient dazu, ihn zu bekommen. Die Geschichte ist da deutlich: Im Innersten hält sie den Chainsaw Man für ihr überlegen.
Darum kann sie ihn nicht kontrollieren.
Sie hat sich nicht verrechnet. Gerade der aufrichtige Teil in ihr blockiert ihre Fähigkeit. Je mehr sie ihn verehrt, desto weniger kann diese Macht greifen.
Wen sie kontrollieren kann, ist Denji. Der Junge, der sie nicht interessiert, den sie unter sich einordnet und wie einen Hund hält.
Dieselbe Bewegung in zwei Richtungen
An dieser Stelle bietet sich eine Erklärung an: Ihre Fähigkeit hat eine Schwachstelle, und an der scheitert sie.
Das stimmt. Und es reicht nicht.
Wer nur einen technischen Defekt darin sieht, übersieht die eigentliche Form des Geschehens.
Sehen wir darauf, was sie mit diesen beiden tut.
Beim Chainsaw Man lautet ihr Verfahren: ihn in die Hand bekommen. Sie will seinen Körper, seine Macht. Mit ihm will sie die Welt umschreiben. Darauf hat sie jahrelang hingearbeitet.
Bei Denji lautet ihr Verfahren: ihn in die Hand bekommen. Essen geben, Unterkunft geben, einen Wunsch nach dem anderen erfüllen. Ihn zu ihrem Hund machen.
Den Chainsaw Man ordnet sie über sich ein, Denji unter sich. Unabhängig vom Rang vollzieht sie dieselbe Bewegung: Sie zieht den anderen an sich.
Verehrung und Beherrschung sind bei ihr keine zwei Haltungen. Es ist dieselbe Bewegung in zwei Richtungen.
Blickt sie zu etwas auf, will sie es besitzen. Blickt sie auf etwas herab, will sie es besitzen. Eine dritte Vorgehensweise kennt sie nicht.
Was sie haben will
Die Geschichte gibt ihr allerdings ein Motiv, das viel genauer ist als „Kontrollsucht“.
Sie wünscht sich eine Beziehung auf Augenhöhe.
Der Satz lässt einen stutzen. Er passt zu nichts von dem, was sie getan hat. Trotzdem gibt die Geschichte ihn vor: Hinter ihrem Ziel, „mit dem Chainsaw Man eine bessere Welt zu schaffen“, steht im Kern der Wunsch nach Zusammenarbeit, nicht nach Versklavung.
Hier liegt das Problem:
Sie will Gleichrangigkeit. Aber sie versteht sich nur darauf, etwas an sich zu bringen.
Eine Beziehung auf Augenhöhe verlangt etwas anderes. Sie braucht einen Augenblick, in dem man nicht zugreift, sondern zusieht, wie der andere er selbst wird, ohne dass für einen etwas dabei herausspringt.
Diese Einstellung fehlt in Makimas Repertoire. Alles, was sie tut, besteht aus Einordnen und Besitzen: den anderen nach oben setzen, besitzen; ihn nach unten setzen, besitzen.
In ihrem System gibt es keine Einstellung für den Umgang mit einem Menschen, der genauso hoch steht wie sie.
Deshalb kann sie mit ihren Mitteln nie hervorbringen, was sie sich wünscht. Jeder Schritt, den sie darauf zugeht, trägt sie weiter davon fort. Denn jeder Schritt macht aus dem Gegenüber etwas, das sie in die Hand bekommen hat.
Wahrscheinlich weiß sie das selbst nicht. Die Geschichte lässt sie nicht zu dieser Einsicht kommen. Bis zuletzt handelt sie auf dieselbe Weise.
Den Menschen vor sich hat sie nie angesehen
Zurück zu jenem Satz: Warum bist du jetzt wieder Denji?
Was er verrät, ist einfach: Den Chainsaw Man erkennt sie. Denji erkennt sie nicht.
Dabei war es die ganze Zeit Denji, der mit ihr gegessen hat, den sie ins Kino mitgenommen hat und dessen Wunschliste sie Stück für Stück abgearbeitet hat.
Sie weiß noch, was er gern isst. Sie weiß, wann sie ihm ein bisschen von etwas geben muss. Jeden Punkt, an dem sich dieser Mensch bewegen lässt, kennt sie genau.
Das alles hat sie getan. Den Menschen selbst hat sie kein einziges Mal angesehen.
Sie hat auf das geschaut, was in seiner Brust steckt.
Beides kann gleichzeitig wahr sein, und in dieser Geschichte ist es das sehr lange: Jemand kann dich außerordentlich gut kennen, ohne sich im Geringsten für dich zu interessieren. Kenntnis und Anteilnahme sind zweierlei. Um einen Menschen zu lenken, braucht man Kenntnis. Anteilnahme braucht man dafür nicht.
Das wiederholt die Geschichte als unaufdringliche Tatsache. Sie ist gut zu Denji, geht mit ihm aus, merkt sich seine Vorlieben. Doch all das gilt einem Behälter. Umsorgt wird das, was darin steckt.
Das erklärt auch, warum sie am Ende genau an dieser Stelle scheitert. Ihr Erkennungssystem kennt nur zwei Kategorien, und diesen Menschen hat sie falsch einsortiert: unter „uninteressant“. Deshalb reicht all ihr Wissen über ihn nur bis zu der Frage, wie sie ihn zum Gehorchen bringt.
Wer nur weiß, wie man einen Menschen zum Gehorchen bringt, weiß nicht, was dieser Mensch sonst noch tun kann.
Es bleibt nur, sie zu essen
Eine weitere Ebene fehlt noch. Sie ist das letzte Stück des Mechanismus in diesem Essay.
Makima hat mit Japans Premierminister einen Vertrag geschlossen: Angriffe auf sie werden in Unfälle oder tödliche Krankheiten zufällig ausgewählter japanischer Staatsbürger umgewandelt.
Sie lässt sich also nicht durch einen Angriff töten. Man schlägt sie, und jemand anderes stirbt.
Denji kommt schließlich auf eine Lösung: Er muss sie essen.
Das funktioniert, weil Essen kein Angriff ist.
Er bereitet ihr Fleisch zu und isst es. Dazu gibt es Misosuppe und weißen Reis.
Kishibe hilft ihm dabei, diese Lösung umzusetzen. Beim Essenmachen packt jemand mit an.
Denji selbst erklärt es so: Auf diese Weise werden Makima und er eins.
Die Szene ist sehr ruhig und sehr ungeschliffen inszeniert. Weder tragisch-heroisch noch feierlich, nicht einmal ekelhaft. Da sitzt einfach ein Mensch am Tisch und isst. Reis, Suppe, ein Gericht.
Am Ende löst diese Geschichte ihre größte Angelegenheit mit einer Mahlzeit. Und mit einer Mahlzeit begann auch der erste Essay dieser Reihe.
Weißbrot
Bleibt das Ende der Geschichte.
Nach seinem Tod wird der Kontrollteufel wiedergeboren. In China, als kleines Mädchen. Sie heißt Nayuta und erinnert sich an nichts von Makima.
Kishibe bringt sie nach Japan. Aus einem praktischen Grund: Übergibt man sie der japanischen Regierung, wird sie zu einer zweiten Makima heranwachsen.
Also übernimmt Denji die Verantwortung für sie. Als er sie abholt, ist nichts vorbereitet. Er hat auch keine Ahnung, wie man sich um ein Kind kümmert.
Jemand fragt Nayuta, was sie essen möchte.
Sie sagt: Weißbrot.
Hier endet diese Essayreihe.
Zum Abschluss nur zwei Szenen nebeneinander, ohne Kommentar dazwischen.
Die erste: Ein Junge, der jahrelang gehungert hat, setzt sich zum ersten Mal zu einer richtigen Mahlzeit. Die Person, die ihm das Essen gibt, hat ihm zuvor gesagt: Werde mein Hund oder stirb hier.
Die zweite: Ein gerade erst angekommenes Kind wird gefragt, was es essen möchte. Es sagt: Weißbrot. Und der Fragende ist derjenige, der damals jene Mahlzeit gegessen hat.
Zwei Szenen, derselbe Maßstab, beide Male eine Mahlzeit.
Was in den siebenundneunzig Kapiteln dazwischen geschehen ist, ob diese beiden Mahlzeiten eigentlich dasselbe sind und was jemand in der Hand hält, wenn er nach Jahren des Gefüttertwerdens selbst anfängt, einen anderen Menschen zu füttern:
Das steht hier nicht.