Las tres hilanderas entran en el banquete: ¿por qué no esconder a quienes hicieron el trabajo?

El banquete de bodas ha empezado cuando entran tres mujeres. Una tiene un pie enorme; otra, el labio inferior caído hasta la barbilla; la tercera, un pulgar muy ancho. La novia no finge desconocerlas. Sale a recibirlas y las llama cariñosamente parientes suyas. Al príncipe le parecen unas invitadas poco acordes con su hermosa esposa. Todavía ignora que toda la destreza que más admira en ella procede de aquellas tres.

Antes de la boda, la muchacha pidió a la reina y al príncipe que unas parientes que la habían ayudado comieran con ellos. Ambos aceptaron enseguida. Todavía no estaban junto a la mesa esos tres cuerpos. Cuando llegan de verdad, él no puede evitar preguntar por qué son así. Una cortesía fácil de prometer se convierte en trato efectivo: no basta reconocer que existen unas benefactoras lejanas; hay que sentarlas en la propia celebración.

A la muchacha no le gustaba hilar. Los Grimm lo dicen sin rodeos: era perezosa. La madre no logra convencerla y acaba golpeándola, furiosa. El llanto atrae a la reina, que pasa cerca. Avergonzada de explicar que su hija no quiere trabajar, la madre invierte los hechos: le gusta hilar tanto que la pobreza de casa impide comprarle suficiente lino. Una frase para esconder una vergüenza organiza de pronto otra vida para la hija.

La reina disfruta el sonido de la rueca y valora la laboriosidad. Se la lleva al palacio y abre tres habitaciones llenas de lino. No le importa su pobreza: promete casarla con su primogénito si lo hila todo. La diligencia incansable será dote suficiente. Hay una intención generosa: quiere reconocer una capacidad más allá de la desigualdad de riqueza. Solo que la capacidad reconocida no existe.

Sentada entre el lino, la muchacha pasa tres días llorando sin hacer nada. Cuando la reina viene, explica la demora por la pena de estar lejos de su madre y gana algo de tiempo antes de empezar. No es una joven siempre trabajadora a la que todos malinterpretan, ni descubre de repente amor por la rueca. Inventarle un talento oculto borraría la gracia del cuento: todos celebran una virtud y quien mejor sabe que no la tiene está llegando a palacio gracias a ella.

Cuando las tres mujeres aparecen bajo la ventana, ella ya no sabe cómo afrontar el día siguiente. Escuchan lo sucedido y ofrecen hilarlo todo. No piden oro ni un hijo futuro. Quieren asistir a su boda, que las llame parientes en público sin avergonzarse de ellas y comer a su mesa. La muchacha acepta inmediatamente y las invita a entrar.

Son condiciones concretas y prudentes. No les basta un «ya os recompensaré» ni que ella las recuerde en su interior. Donde se celebre la boda, estarán ellas; ante quienes se siente la muchacha, reconocerá el vínculo. Antes de empezar parecen saber que una ayuda puede entrar sin dificultad en el éxito de alguien, mientras quienes la dan quizá no logren acompañarla.

El lino pronto se vuelve hilo fino. Una acciona la rueda y saca el hilo; otra lo humedece; la tercera lo retuerce, y de cada movimiento de su dedo cae una madeja. Las habitaciones se vacían sucesivamente. La reina inspecciona y multiplica los elogios. La muchacha, sin embargo, oculta a las hilanderas y muestra solo los resultados. Se está formando la novia más laboriosa del mundo, mientras quienes mueven realmente la rueca permanecen detrás.

Cuesta describir ese éxito solo como premio a la bondad. Recibe ayuda y exhibe el trabajo ajeno como una destreza propia, sobre cuya base reina y príncipe deciden el matrimonio. Invitar después a las tres no equivale a explicar todo. Las presenta como parientes que la ayudaron, no anuncia que hilaron las tres habitaciones enteras. No hay una rendición completa de cuentas seguida de nuevas decisiones tomadas con todos los hechos.

Sí cumple algo que habría sido fácil abandonar una vez logrado el éxito. Al despedirse, las mujeres le recuerdan el acuerdo. Cuando preparan la boda, ella propone invitarlas. Haber ocultado el trabajo y recibirlas públicamente son dos actos suyos. El segundo no limpia el primero; el primero tampoco vuelve insignificante al segundo. La joven no es intachable, pero ser ya la novia no la lleva a fingir que nadie apareció bajo su ventana.

Por eso la petición de las mujeres no consiste en apropiarse del resto de su vida. No dicen que, como sin ellas no habría boda, deberá obedecerlas siempre. Reclaman no quedar excluidas de una ocasión determinada. La ayuda no crea una deuda perpetua. Tampoco supone que, entregado el resultado, deban aceptar que la beneficiaria esconda para siempre la relación.

El príncipe pregunta a la primera por su pie tan ancho: de accionar la rueca, responde. Pregunta por el labio de la segunda y el pulgar de la tercera. Recibe otras dos explicaciones del trabajo de cada día. No se lamentan ni pronuncian una larga acusación. Tres respuestas unen los rasgos que provocaban rechazo con la diligencia que la corte más elogia.

El hilo almacenado es hermoso; el cuerpo que trabaja inquieta al príncipe. Hace un momento celebraba tener una esposa hábil y laboriosa. Ahora descubre que ejercer sin pausa esa capacidad puede dejar marcas que no le gustan. La cuestión de si la muchacha hizo realmente ese trabajo deja de ser su preocupación principal. Declara deprisa que su bella novia jamás volverá a tocar una rueca.

El cuento termina con esa inversión. Ella no quiere hilar; la madre dice que adora hacerlo; la reina prepara una cantidad casi interminable de lino. La ayuda de quienes mejor saben hilar le consigue finalmente una vida sin hilar. Las tres no solo cumplen el encargo: lo retiran de su futuro. Al recordarle el acuerdo le habían anunciado felicidad. Solo ahora aparece todo el alcance de aquella frase.

La risa no elimina cierta desigualdad. El príncipe no decide aligerar la carga de todas las hilanderas porque el trabajo altere el cuerpo. Protege a su novia por su belleza. Los cuerpos de aquellas mujeres consiguen la exención de otra persona. El cuento no dice si ellas siguen trabajando ni cómo viven después.

No es, por tanto, el instante en que todos los trabajadores reciben por fin justicia. Las han invitado y se han escuchado las huellas que el trabajo dejó en sus cuerpos: es más que permanecer siempre bajo la ventana. Pero la corte sigue distinguiendo qué manos pueden retorcer hilo y cuáles deben protegerse. Ver un precio no garantiza cambiar de decisión por cada persona que lo paga.

Tampoco conviene ganar tolerancia hacia su aspecto solo mediante su velocidad asombrosa. Decir que, aunque sean extrañas, merecen sentarse porque hilaron tres habitaciones sigue poniendo la capacidad antes del reconocimiento. Su ayuda convierte la invitación en un acuerdo preciso. No significa que pueda humillarse a quien carece de esa destreza al entrar en una boda. El trabajo explica la gratitud; no decide por sí solo quién merece ser bien recibido.

El cuento no exige una muchacha perfecta ni un príncipe repentinamente capaz de apreciar cualquier cuerpo. Conserva la ligereza de la vanidad, la astucia, la pereza y la bondad mezcladas. Las tres parecen entender esos deseos mejor que la corte. Sin transformar primero el mundo entero, encuentran una salida para la joven y tres sillas para sí.

Vale la pena mirar esas sillas. La muchacha no recibe el premio de una lucha solitaria ni explica enteramente cómo llegó al éxito. Pero sus ayudantes dejan por fin de ser solo la causa de que el lino desapareciera como por magia. Entran con su aspecto propio, contestan al príncipe e impiden imaginar el hilo hermoso como algo sin cuerpo y sin tiempo.

La fiesta continúa y la novia queda libre de hilar. Desde que se sientan las tres, sin embargo, la diligencia ya no muestra solo su lado bonito. No han reclamado el futuro de la novia ni se han retirado solas tras dar el resultado. Al menos el día de obtener una vida nueva, quien pidió ayuda junto a la ventana todavía tiene que acercarse a la puerta y recibir a quienes se la dieron.