Suchen wir zunächst die beiden Zeichen 季明, „Jiming“. Sie stehen in der unteren Hälfte einer Spalte, unter 贈贊善大夫, „postum zum Würdenträger Zanshan Dafu ernannt“, und über 之靈曰, „an dessen Geist er die folgenden Worte richtet“. Der letzte Strich von 季 läuft fein nach unten aus; zwischen den beiden Teilen von 明 scheint noch das Papier hindurch. Die Zeichen dieses Namens gehören weder zu den schwärzesten noch zu den größten des gesamten Textes. Er beansprucht auch keine eigene Spalte. Inmitten einer Folge von Benennungen wird er mit feierlichem Ernst ausgesprochen.
Nach dem Ende dieser Spalte wandert der Blick nach links oben zu 惟爾挺生, „du kamst mit außergewöhnlichen Anlagen zur Welt“. Der Verstorbene, der eben noch mit Amtstitel und Namen bezeichnet wurde, wird nun zum „Du“. 惟, die einleitende Anrufung, öffnet sich am Spaltenanfang; 爾, „du“, zieht sich zusammen; das anschließende 挺, „hervorragen“, breitet sich wieder nach beiden Seiten aus. Während der Blick vom Namen unten zum Kopf einer anderen Spalte zurückkehrt, beginnt die Trauerrede, Jiming unmittelbar anzusprechen.
Über das Jizhi wengao (祭侄文稿), den Entwurf einer Trauerrede für den Neffen, wird häufig ausgehend von Schmerz und Empörung gesprochen. Tatsächlich erzählt der Text vom grausamen Tod naher Angehöriger, und tatsächlich sind große Teile des Papiers mit Streichungen und Änderungen bedeckt. Wenn wir jedoch deshalb jedes tiefschwarze Zeichen als Zorn, jeden dünnen Strich als Trauer verstehen, tritt die vor uns liegende Kalligrafie hinter ihre Geschichte zurück. Wie ein Name erscheint, wie eine Benennung zur Anrufung wird, wie das Sprechen nach einer Klage weitergeht: All dies besitzt bestimmte Zeichenformen und bestimmte Orte auf dem Papier.
Hier möchte ich beginnen: Jiming ist tot, doch sein Onkel spricht noch immer zu ihm. Manchmal laufen die Worte auf dem Papier zusammenhängend weiter, manchmal unterbrechen Änderungen ihren Verlauf. Die Erzählung ist bereits beim unwiderruflichen Tod angekommen; dennoch kehren die Sätze immer wieder zu 爾, „du“, zurück. Folgen wir diesen Anreden, bekommen auch die Kolumnen und Korrekturen ein konkreteres Gewicht.
Yan Zhenqing schrieb diesen Entwurf im ersten Jahr der Ära Qianyuan, 758, für seinen Neffen Yan Jiming. Jiming und sein Vater Yan Gaoqing waren während des An-Lushan-Aufstands ums Leben gekommen; Gaoqing war ein älterer Cousin Yan Zhenqings. Die Handrolle auf Papier befindet sich heute im Nationalen Palastmuseum in Taipeh. Ihr Haupttext wird von rechts nach links entfaltet und innerhalb jeder Spalte von oben nach unten gelesen. Spätere Beischriften und Sammlersiegel gehören anderen Zeitschichten an. Werkbeschreibung des Museums; Sammlungsdatensatz und Transkription
Zuerst hören, was diese Trauerrede sagt
Der folgende chinesische Text gibt nach der Transkription des Museums die zusammenhängende Fassung nach den Änderungen wieder. Er verwendet heute gebräuchliche vereinfachte Zeichen. Das im Amtstitel ausgelassene 大 ist in eckigen Klammern ergänzt. Satzzeichen und Absätze erleichtern die Lektüre; sie bilden nicht die Spalten des Manuskripts nach. Gestrichene Worte sind nicht in den fortlaufenden Text aufgenommen. 贈贊善大夫, 季明之靈 und 惟爾 in den Bildern entsprechen 赠赞善大夫, 季明之灵 und 惟尔 im folgenden Text: „postum zum Zanshan Dafu ernannt“, „Jimings Geist“ und „du“. Diese Entsprechungen helfen später, die historischen Zeichenformen zu finden. Auf den vollständigen chinesischen Text folgen eine vollständige deutsche Übersetzung und die Erläuterung seiner drei Abschnitte.
维乾元元年，岁次戊戌，九月庚午朔，三日壬申，第十三叔银青光禄［大］夫、使持节蒲州诸军事、蒲州刺史、上轻车都尉、丹杨县开国侯真卿，以清酌庶羞，祭于亡侄赠赞善大夫季明之灵曰：
惟尔挺生，夙标幼德。宗庙瑚琏，阶庭兰玉。每慰人心，方期戬谷。何图逆贼间衅，称兵犯顺。尔父竭诚，常山作郡。余时受命，亦在平原。仁兄爱我，俾尔传言。尔既归止，爰开土门。土门既开，凶威大蹙。贼臣不救，孤城围逼。父陷子死，巢倾卵覆。天不悔祸，谁为荼毒？念尔遘残，百身何赎！呜呼哀哉！
吾承天泽，移牧河关。泉明比者，再陷常山，携尔首榇，及兹同还。抚念摧切，震悼心颜。方俟远日，卜尔幽宅。魂而有知，无嗟久客。呜呼哀哉！尚飨！
Vollständige deutsche Übersetzung der Trauerrede
Im ersten Jahr der Ära Qianyuan, im zyklischen Jahr Wuxu, im neunten Monat, dessen erster Tag ein Gengwu-Tag ist, am dritten Tag, einem Renshen-Tag, bringe ich, dein dreizehnter Onkel Zhenqing, Träger des Ehrenrangs Yinqing Guanglu Dafu, mit dem kaiserlichen Vollmachtsstab betrauter Befehlshaber der militärischen Angelegenheiten von Puzhou, Präfekt von Puzhou, Träger des militärischen Ehrenrangs Shang Qingche Duwei und Gründungsmarkgraf des Kreises Danyang, klaren Wein und vielerlei Speisen dar und spreche zum Geist meines verstorbenen Neffen Jiming, dem postum der Titel Zanshan Dafu verliehen wurde:
Du kamst mit außergewöhnlichen Anlagen zur Welt und zeigtest schon früh die Tugenden der Jugend. Du warst ein kostbares Ritualgefäß im Ahnentempel, eine Orchidee und ein Stück Jade an den Stufen unseres Hauses. Immer wieder erfreutest du unsere Herzen; wir hofften eben noch auf dein künftiges Glück und Wohlergehen. Wer hätte gedacht, dass aufrührerische Verräter eine Lücke nutzen, zu den Waffen greifen und die rechtmäßige Herrschaft angreifen würden! Dein Vater setzte seine ganze Treue ein und verwaltete die Präfektur Changshan. Auch ich hatte damals einen kaiserlichen Auftrag erhalten und war in Pingyuan. Mein gütiger älterer Bruder liebte mich und sandte dich, mir Nachricht zu bringen. Nachdem du zurückgekehrt warst, wurde Tumen geöffnet. Mit der Öffnung von Tumen wurde die gewalttätige Macht der Rebellen schwer erschüttert. Doch der verräterische Beamte kam nicht zu Hilfe; die vereinsamte Stadt wurde eng eingeschlossen. Der Vater fiel in Feindeshand, der Sohn starb; das Nest stürzte, die Eier zerbrachen. Der Himmel hielt das Unheil nicht auf: Wer brachte dieses grausame Verderben über euch? Wenn ich daran denke, wie du grausam getötet wurdest: Selbst hundert Leben wie meines, wie könnten sie dich zurückkaufen! Ach, welch ein Schmerz!
Mir ward die kaiserliche Gnade zuteil: Ich wurde versetzt, um Heguan, die Gegend am Flussübergang, zu verwalten. Vor Kurzem begab sich Quanming erneut in das gefallene Changshan. Er brachte den Sarg mit deinem Haupt und kehrte mit ihm hierher zurück. Dein gedenkend, bin ich von Schmerz zerschlagen; die Trauer erschüttert mein Herz und zeichnet mein Gesicht. Nun warte ich auf einen geeigneten Tag und lasse den Ort deiner letzten Ruhestätte durch Orakelbefragung bestimmen. Wenn dein Geist davon wissen kann, beklage dich nicht darüber, so lange als Gast in der Fremde zu verweilen. Ach, welch ein Schmerz! Mögest du diese Gaben annehmen!
Der erste Abschnitt nennt das Datum, die Stellung des Opfernden und den Empfänger des Opfers: Am dritten Tag des neunten Monats im ersten Jahr Qianyuan führt Yan Zhenqing, der in der Verwandtschaft als dreizehnter Onkel zählt, seine Ämter auf und bringt klaren Wein und verschiedene Speisen dem Geist seines Neffen Jiming dar, der postum zum Zanshan Dafu ernannt wurde. Dieser Anfang ist keine Formel, über die wir ohne Weiteres hinweggehen sollten. Ein lebender Onkel steht einem Neffen gegenüber, dem nur noch ein Name und ein nach dem Tod verliehener Rang geblieben sind. Zunächst bestimmt er im Ritual, wer sie füreinander sind.
Der zweite Abschnitt sagt: Du warst von Geburt an außergewöhnlich und zeigtest schon jung deine Tugend. Du warst ein begabter Angehöriger, auf den die Familie große Hoffnungen setzte, vergleichbar mit kostbaren Ritualgefäßen im Ahnentempel, mit Orchideen und Jade an den Stufen des Hauses. Du machtest uns immer wieder Freude, und wir hofften auf dein künftiges Glück. Wer konnte ahnen, dass eine Rebellion eine Gelegenheit nutzen und mit Waffengewalt den Hof angreifen würde? Dein Vater diente mit ganzer Treue als Präfekt von Changshan; auch ich hatte einen Auftrag erhalten und bekleidete ein Amt in Pingyuan. Mein älterer Bruder war mir zugetan und schickte dich mit einer Nachricht. Nach deiner Rückkehr wurde Tumen geöffnet und die Macht der Rebellen stark zurückgedrängt. Doch diejenigen, die über Truppen verfügten, kamen nicht zu Hilfe; die isolierte Stadt wurde belagert. Der Vater geriet in die Hand des Feindes, der Sohn wurde getötet: wie ein umgestürztes Nest und zerbrochene Eier. Der Himmel hielt die Katastrophe nicht auf. Wer hat dieses Verderben verursacht? Wenn ich daran denke, wie du getötet wurdest, könnten selbst hundert Leben wie meines dich nicht zurückbringen. Welch ein Schmerz!
Der dritte Abschnitt wendet sich dem gegenwärtigen Anlass des Opfers zu: Der Hof hat mich beauftragt, Heguan, die Gegend am Flussübergang, zu verwalten. Quanming ist vor Kurzem erneut in das gefallene Changshan gegangen und mit dem Sarg zurückgekehrt, der deinen Schädel enthält. Dich im Gedenken festhaltend, bin ich von Trauer überwältigt; sie erschüttert mich an Leib und Seele. Nun warte ich auf einen geeigneten Begräbnistag und lasse den Platz deines Grabes durch Orakelbefragung bestimmen. Wenn dein Geist davon weiß, beklage nicht, dass du lange fern der Heimat verweilst. Welch ein Schmerz! Nimm bitte diese Opfergaben an.
瑚琏, hulian, bezeichnet ursprünglich Ritualgefäße; 兰玉, „Orchidee und Jade“, ist ein Bild für hervorragende junge Familienmitglieder. 戬谷 bedeutet Glück und Gutes. 百身何赎, „Wie könnten hundert Leben dich zurückkaufen?“, treibt den Preis, den der Sprecher zu zahlen bereit wäre, ins Äußerste und erkennt zugleich an, dass ein Leben nicht zurückgetauscht werden kann. 尚飨, „Mögest du die Gaben annehmen“, ist die Schlussformel einer Trauerrede, mit der der Verstorbene zum Genuss der Opfergaben eingeladen wird. 再陷常山 darf nicht aus dem Zusammenhang der Heimführung der sterblichen Überreste herausgelöst und kurzerhand so wiedergegeben werden, als sei Quanming zum zweiten Mal gefangen genommen worden. Hier wird die Formulierung als erneutes Betreten des gefallenen Ortes verstanden; der Originalwortlaut bleibt zum Vergleich erhalten.
Mit dem Verständnis dieser Sätze kehren wir zur Tuscheschrift zurück. Sie enthält Amtstitel, Ortsnamen und Ereignisse, gibt all diese Dinge aber immer wieder an ein „Du“ zurück. Dies ist keine Biografie, die Jimings Taten von außen darstellt.
Die Amtstitel sind lang; die Spalten werden deshalb nicht zum Raster
Am Anfang der Rolle stehen Jahr, Monat und Tag, dann die Stellung des Onkels und eine lange Reihe von Amtstiteln. Auf den ersten Blick verlaufen die Spalten annähernd gerade. Leicht ließe sich dieser Abschnitt mit „anfangs ruhig und ordentlich“ zusammenfassen. Doch aus der Nähe zeigt sich, dass die Veränderungen schon hier beginnen.
Unter 壬申, der zyklischen Tagesbezeichnung, stand ursprünglich 從父, eine Bezeichnung für einen Onkel väterlicherseits. Diese Worte wurden gestrichen. 第十三, „der dreizehnte“, ist in kleinen Zeichen daneben gedrängt und führt zum größeren 叔, „Onkel“. Hier wird die eigene verwandtschaftliche Stellung korrigiert. Das geschieht am Anfang der Trauerrede, noch bevor von Belagerung und Tod die Rede ist. Schon dieser eine Befund spricht dagegen, sämtliche Änderungen der Rolle auf einen einzigen Moment nach dem Muster „Bei der Schilderung des Grauens verlor er plötzlich die Beherrschung“ zurückzuführen.
In der danebenliegenden Spalte 夫使持節蒲州諸軍事蒲州, mit dem Ende des Ehrenrangs, dem militärischen Auftrag und zweimal „Puzhou“, sind die Linien von oben bis zur Mitte vergleichsweise dünn. In ihren Unterbrechungen tritt das Papier hervor. Beim 蒲州 nahe dem unteren Ende wird die Tusche wieder deutlich voller. Noch weiter links sind auch die Zeichen in 刺史上輕車都尉丹楊縣開國, der Fortsetzung der Amts- und Adelstitel, an mehreren Stellen tiefschwarz. Hier werden weiterhin Ämter genannt, nicht die Umstände des gewaltsamen Todes. Die unterschiedliche Dichte der Tusche hat auch mit Pinsel, Tusche, Papier und dem Fortgang des Schreibens zu tun; sie lässt sich nicht unmittelbar aus der Wortbedeutung ableiten.
Das Ritual nimmt diesem Abschnitt nichts von seinem kalligrafischen Leben. Große Zeichen stehen neben klein eingefügten, feine und volle Striche wechseln einander ab, die Schwerpunkte der Zeichen verschieben sich innerhalb einer Spalte leicht. Während die Amtstitel noch weiterlaufen, zeigt das Papier bereits unterschiedliche Dichten. Der „Fluss der Spalten“, 行气, in der halbkursiven Schrift lässt sich hier als sichtbare Frage fassen: Wie schließen Zeichen aneinander an, ohne alle zu einer einzigen Linie verbunden zu sein? Die Neigungen von 使 und 持, den Zeichen beim Hinweis auf die kaiserliche Vollmacht, das Gewicht von 蒲州 am Spaltenende und der Ansatz von 刺史, „Präfekt“, oben in der linken Spalte halten gemeinsam die Leserichtung nach unten und dann wieder nach links aufrecht.
Nach dem Namen wird die Anrede zum „Du“
Kehren wir zu Abbildung 1 zurück. Über 季明, „Jiming“, macht 贈贊善大夫, „postum zum Zanshan Dafu ernannt“, den nachträglichen Charakter der Ehrung deutlich. In der rechten Nachbarspalte steht dagegen 真卿, „Zhenqing“, der Name des Mannes, der gerade das Opfer darbringt. Die beiden Namen stehen einander nicht in gleich großen Zeichen symmetrisch gegenüber. Unter Zhenqings Namen folgt noch 以清酌庶羞, „mit klarem Wein und vielerlei Speisen“; Jimings Spalte führt weiter zu 之靈曰, „zum Geist … spricht er“. Der eine erklärt, was er mitgebracht hat; der andere erhält den Platz dessen, an den diese tröstenden Worte gerichtet sind.
Diese Beziehung ist eine des Sinns, wird aber durch die Anordnung der Spalten konkret. Das Gewicht des Namens 季明 wächst nach und nach aus den Benennungen des gesamten Textes. Unter ihm ist 之, das die Beziehung zu „Geist“ herstellt, klein; 靈, „Geist“, ist dicht zusammengezogen. Nach dem Ende der Spalte öffnet sich links oben 惟爾, „du“, von Neuem. Zuerst wird unten in einer Spalte die Benennung des Empfängers abgeschlossen; erst dann beginnt oben in der folgenden Spalte die Anrufung. Die Lesenden müssen den Übergang von einer bezeichneten Person zur unmittelbaren Anrede selbst vollziehen.
Unter 惟爾挺生, „du kamst mit außergewöhnlichen Anlagen zur Welt“, breitet sich 夙標幼德, „schon früh zeigtest du jugendliche Tugend“, nicht gleichmäßig aus. In 標, „zeigen“ oder „hervortreten lassen“, verdichten sich die Linien zu einem volleren Zeichenblock. Das vorangehende 夙, „früh“, und das folgende 幼, „jung“, wirken lockerer; 德, „Tugend“, führt dann weiter zu 宗廟瑚璉, „Ritualgefäße im Ahnentempel“. Gerade in diesen lobenden Worten über die Tugenden des jungen Menschen wechseln helle und dunkle Stellen innerhalb derselben Spalte. Das örtliche Verhältnis von Schwarz und Weiß setzt Akzente, sodass der Blick nicht überall im gleichen Tempo hinabgleitet.
Dafür müssen wir 爾, „du“, nicht zu einem geheimnisvollen, stets größten Zeichen erklären. Es ist wichtig, weil es bei jedem Auftreten die Richtung des Satzes bestimmt. Wie groß es jeweils ist und wo es auf dem Papier steht, muss dennoch jedes Mal eigens betrachtet werden. Das nächste besonders aufschlussreiche Beispiel lautet 仁兄愛我，俾爾傳言: „Mein gütiger älterer Bruder liebte mich und sandte dich, mir Nachricht zu bringen.“
Die Stimmen der Familie durchziehen den Bericht vom Krieg
Suchen wir in Abbildung 3 die hellere Spalte etwas rechts der Mitte. Oben steht 原 und vollendet damit den Ortsnamen 平原, „Pingyuan“, aus der rechten Nachbarspalte. Erst darunter kommt 仁兄愛我, „mein gütiger älterer Bruder liebte mich“. 兄, „älterer Bruder“, und 愛, „lieben“, sind nicht zu großen schwarzen Blöcken aufgetürmt; zwischen den Zeichen lässt sich das Papier weiterhin deutlich erkennen. Unter 我, „ich“, liegt ein umkreistes und ausgestrichenes Zeichen. Weiter unten setzt 俾爾傳言, „er sandte dich mit einer Nachricht“, den Weg zum Spaltenende fort.
仁兄, „mein gütiger älterer Bruder“, bezeichnet Jimings Vater, Zhenqings älteren Cousin väterlicherseits, der hier als „Bruder“ bezeichnet wird. Derjenige, dem seine Zuneigung gilt, ist „ich“; derjenige, den er als Boten schickt, ist „du“. Durch diese wenigen Anreden lässt ein militärischer und administrativer Austausch die Beziehungen zwischen Onkel, älterem Bruder und Neffen hervortreten. Die feinen, hellen Striche machen den Satz nicht leichtfertig. Gerade weil er klar und mit sichtbaren Abständen dasteht, können wir lesen, wie die Menschen an dieser Stelle miteinander verbunden sind.
Links daneben wird 歸止爰開土門, „nach deiner Rückkehr wurde Tumen geöffnet“, deutlich voller. Vor allem oben bilden 歸, 止, 爰 und 開, die Zeichen für die Rückkehr und den anschließenden Vorgang des Öffnens, mehrere aufeinanderfolgende schwere Stellen. Diese dichten Zeichen erzählen von Jimings Rückkehr, der Öffnung von Tumen und dem Rückschlag für die Rebellen. Die volle Tusche bündelt zunächst den oberen Teil einer Spalte; weiter unten zeigen die Striche in 土門既開, „nachdem Tumen geöffnet war“, wieder offenere Binnenräume.
Noch weiter links ist die gestrichene Formulierung 賊臣擁眾不救, „der verräterische Beamte verfügte über Truppen und kam nicht zu Hilfe“, in einer langen Strecke von Umkreisungen überlagert. Die korrigierte Fassung 賊臣不救, „der verräterische Beamte kam nicht zu Hilfe“, bleibt bestehen; der Satz führt weiter zu 孤城圍逼，父陷子死, „die vereinsamte Stadt wurde eng eingeschlossen; der Vater fiel in Feindeshand, der Sohn starb“. 父, „Vater“, breitet sich hier seitlich aus. Darunter bildet das gestrichene 擒, „gefangen nehmen“, einen schwarzen Klumpen. Erst danach folgen 陷, „in Feindeshand fallen“, 子, „Sohn“, und 死, „sterben“. Wer nur auf schwarze Flächen blickt, könnte gerade ein aus dem Text ausgeschiedenes altes Zeichen für das am stärksten betonte Schlüsselwort halten. Erst mit der Transkription neben dem Bild lässt sich unterscheiden, ob tiefes Schwarz von der Bildung eines Zeichens, von erneutem Tuscheauftrag oder von den Überlagerungen einer Korrektur herrührt.
Für die Trauer gibt es im Text eindeutige Anhaltspunkte. Wie ein bestimmter schwarzer Fleck entstanden ist, muss dennoch an den jeweiligen Spuren erkannt werden. Das mindert das Gewicht der Kalligrafie keineswegs. Im Gegenteil: Wir sehen, wie eine Aussage mit ihren veränderten Wortentscheidungen weiterbesteht, wie die Anreden der Familie den Kriegsbericht durchziehen und beim unwiderruflichen Tod ankommen.
Nach „Ach, welch ein Schmerz!“ bleibt eine Ruhestätte für dich zu finden
念爾遘殘，百身何贖, „Wenn ich daran denke, wie du getötet wurdest: Wie könnten hundert Leben dich zurückkaufen?“, verwandelt die Erzählung in die unmittelbare Klage des Onkels an Jiming. In Abbildung 4 steht 荼毒, „grausames Verderben“, oben in einer Spalte, darunter 念爾, „an dich denkend“. Weiter unten wirken die Linien von 百身何贖 zunehmend trocken und rau; an vielen Stellen scheint das Papier durch die Tusche hindurch. Dieses sichtbare Papier lässt die Konturen der letzten Zeichen lockerer erscheinen, im Gegensatz zur Verdichtung von 荼毒 weiter oben.
Das 嗚呼哀哉 in der linken Nachbarspalte ist eher schlank und langgezogen; die Zeichen neigen sich, folgen einander nach unten und bilden kein riesiges Quadrat, das die Papierfläche versperrt. Die Formel beendet die vorangegangene Klage, nicht aber die gesamte Trauerrede. Das darunter stehende 吾承, „ich empfing“, nimmt die Erzählung wieder auf. In der nächsten Spalte geht es um den Auftrag des Hofes und den Ort der Versetzung, danach um Quanming und die Heimführung der sterblichen Überreste.
Gerade dieses Weitergehen verdient eine genaue Lektüre. Eine Trauerrede kann den Toten nicht zum Leben erwecken; die Lebenden haben dennoch Aufgaben zu erfüllen: das Begräbnis, die Bestimmung eines Grabplatzes, das Ende des langen Verweilens in der Fremde. Nach 嗚呼哀哉 stehen auf dem Papier weiterhin gefüllte Spalten. Klage und Bestattungsvorbereitungen sind auf demselben Entwurfsblatt gegenwärtig. Dass diese Sätze praktische Angelegenheiten behandeln, macht sie nicht zum Beleg dafür, dass der Schmerz bereits abgeklungen sei.
Die Änderungen in den letzten Spalten sind dichter als am Anfang. In Abbildung 5 gibt es rechts bei 攜爾首櫬, „den Sarg mit deinem Haupt mitbringend“, seitliche Ergänzungen und senkrechte Streichungen. Nach 及茲同還, „damit hierher zurückgekehrt“, entfaltet sich das größere 撫念摧切, „dein gedenkend, von Schmerz zerschlagen“, nach unten. Die Nachbarspalte links beginnt mit den eher weit geöffneten Zeichen 震悼心顏, „Trauer erschüttert Herz und Gesicht“. Unter 方俟, „nun warte ich“, begegnen wir erneut dichten Änderungen. Die Trauerrede soll zur Bestattung hinführen; die Worte suchen noch immer nach der Fassung, die schließlich stehen bleiben wird.
Unterhalb von 魂而有知, „wenn dein Geist davon wissen kann“, werden die Zeichen nicht fortlaufend größer. 魂, „Geist“, ist vergleichsweise dunkel; 而, hier Teil der Bedingung „wenn“, besitzt einen seitlich ausgreifenden Strich; 有知, „wissen“, schließt vertikal aneinander an. 無嗟, „beklage nicht“, wird allmählich schmaler und länger. Auch bei 久客, „lange in der Fremde verweilen“, und der folgenden Klage in der äußersten linken Spalte tritt das Papier großflächig hervor. Das abschließende 尚饗 kann das Opferritual dennoch zum Ende bringen. Dieselbe Formel 嗚呼哀哉 erscheint noch einmal. Vor ihr liegen nun jedoch die Heimführung der sterblichen Überreste und das Versprechen eines Begräbnisses. Ihr Gewicht lässt sich deshalb nicht unverändert mit dem ersten Auftreten gleichsetzen.
Was mich hier am meisten berührt, ist nicht, dass das Ritual schließlich vom Schmerz zerschlagen würde. Es ist das Bemühen dieser Worte, Jiming noch immer zu erreichen. 魂而有知 bewahrt ein „Wenn“: wenn der Geist des Verstorbenen davon wissen kann. Die Trauerrede behauptet nicht, schon eine Antwort erhalten zu haben. Dennoch sagt der Onkel 無嗟久客, „beklage nicht dein langes Verweilen in der Fremde“, und führt die Gaben bis zur Einladung 尚饗, „mögest du sie annehmen“. Namen, Benennungen, Erzählung, Klage und Ritual tragen weiterhin je einen Teil des Sprechens.
Kehren wir von hier zu den beiden keineswegs besonders großen Zeichen 季明 am Anfang zurück, wird deutlich: Das Gewicht des Namens entsteht nicht allein aus der Tusche an dieser einen Stelle. Weil der gesamte Text immer wieder zum „Du“ zurückkehrt, sind diese beiden Zeichen nie ganz aus ihm verschwunden. Spalten, Änderungen sowie trockene und satte Tusche geben den Rückkehrbewegungen unterschiedliche Formen. Wir lesen, wie eines Menschen gedacht wird, und sehen zugleich, wie dieser konkrete Akt des Gedenkens auf dem Papier bleibt.
Optionale weitere Lektüre: Wie weit lässt sich die Vergangenheit auf dem Papier lesen?
Betrachten wir Abbildung 3 noch einmal, ohne jedem schwarzen Fleck gleich ein Gefühl zuzuweisen. Unterscheiden wir zunächst drei überprüfbare Dinge: 仁兄愛我, „mein gütiger älterer Bruder liebte mich“, bleibt als Text lesbar; 恐, „fürchten“, ist aus dem korrigierten Satz ausgeschieden; die Tusche, mit der es gestrichen wurde, ist jedoch auf dem Papier geblieben. Ebenso wurde unter 父, „Vater“, das ursprüngliche 擒, „gefangen nehmen“, durch 陷, „in Feindeshand fallen“, ersetzt. Beide Entscheidungen hinterlassen nun am selben Ort unterschiedliche Spuren.
Diese Spuren eröffnen den Lesenden eine weitere Zeitschicht. Zu sehen ist nicht nur ein fertig festgelegter Trauertext, sondern auch das Ergebnis seiner Überarbeitung auf diesem Papier. Dass das alte Zeichen zuerst geschrieben wurde und die Korrektur später auf es einwirkte, ist als lokale zeitliche Folge materiell belegt. Was ihm in diesem Augenblick genau einfiel und wie lange er zögerte, liefert das Bild dagegen nicht mit.
In „Im Holz bleibt die Dürre jenes Jahres“ (chinesischer Text) habe ich anhand von Jahresringen, Steinstufen und Reparaturen darüber nachgedacht, wie Vergangenheit im Sichtbaren bleibt. Die „Schönheit der Kausalität“ in SAE (Self-as-an-End) lenkt hier die Aufmerksamkeit darauf, wie eine Entstehungsgeschichte in eine Form eingeht. Sie lässt die Korrekturen aus der pauschalen Bezeichnung „flüchtig hingeschrieben“ hervortreten: Alte Worte werden verworfen, doch dieses Verwerfen hinterlässt neue Tuschespuren. Spätere Lesende müssen beiden zugleich begegnen.
Eine Reinschrift des Entwurfs ergäbe daher nicht lediglich denselben, nur leichter entzifferbaren Text. Verloren gingen der Raum, den die alten Zeichen noch einnehmen, die Veränderung des Gewichts einer Spalte durch Überlagerungen und die Art, wie seitliche Zusätze sich in bestehende Zwischenräume drängen. Sichtbare Spuren geben der Vergangenheit einen überprüfbaren Ort. Eine neu gesetzte Transkription kann ihn erläutern, aber nicht ersetzen.
Die Schrift besitzt eine lesbare Entstehungsgeschichte; dennoch legt das Bild Yan Zhenqings Inneres nicht vollständig offen. Wir können die erhaltene Trauerrede schätzen und zugleich wünschen, dass der Mensch, der so oft als „du“ angesprochen wird, diesen Tod nicht hätte erleiden müssen.
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- Nach 爾父, „dein Vater“, liegen 竭誠, „mit ganzer Treue“, und Korrekturen im selben Bereich übereinander. Nicht die gesamte Tusche an dieser Stelle darf als ein einziges riesiges fertiges Zeichen gelten. Die Deutung von 再陷常山 als erneutes Betreten des gefallenen Changshan ist eine Übersetzungsentscheidung, keine Änderung des Originals. Andere Deutungen müssen anhand der historischen Quellen diskutiert werden.
- Die Datierung folgt der Eigenangabe des Manuskripts: dritter Tag des neunten Monats im ersten Jahr Qianyuan. Monat und Tag des Mondkalenders werden nicht unmittelbar als gregorianisches Datum behandelt. Der Beitrag verwendet die Bezeichnung „zweitbeste halbkursive Kalligrafie unter dem Himmel“ nicht als ästhetisches Urteil und schließt nicht nach dem Grundsatz „Die Schrift gleicht dem Menschen“ unmittelbar vom Schriftbild auf den Charakter.
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Weitere Bilder und Lektüre
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- Han Qin: „Im Holz bleibt die Dürre jenes Jahres“ (chinesischer Text)
